Почему-то проза не пишется...
Потому,что вокруг её много?
Стоном людским забиты
В столбах пыли людские дороги.
И не важно - в России,в Америке,
Просто стонем как-то "по-разному".
Проза жизни - "серая" ты,
Лишена напрочь разнообразия.
А "за грань" не уйти,там где разное всё,
Где от жадности руки трясутся:
Ведь всегда там счастливое твоё лицо
И от страха боишься проснуться!
Сколько мне до "грани" осталось,
Сколько здесь мне "лямку тянуть"?
Проза жизни - сплошная усталость:
Мне б заснуть,навеки заснуть...
Почему-то проза не пишется
© Copyright: Михаил Шатров, 2020
Свидетельство о публикации №220042801345
Свидетельство о публикации №220042801345
Рецензии