Чкаловский

От тебя у меня осталось две синих футболки и Чкаловский проспект.

Странный комплект.

Футболки...

Мне очень хотелось синего. Но... Повода к покупкам вроде не было.

И тут возникаешь ты. Снова. -

И я отпускаю желания. И я покупаю синий.

А проспект - интересно.

Я говорила о тебе весь вечер. С «комплектом людей», идеально подходящим для «эффекта поезда».

И вроде бы стало легче.

Я вышла на Чкаловский - и...

Думая о тебе, я слышала СВОЁ имя.

Я включила А-студио - ту самую, «именную» - и шагала, шагала, шагала...

В этом было что-то от французского кино.

Какая-то схожая атмосфера.

Французы знают толк в любви. А я - в расставаниях.

Хотя, по большому счёту, толку нет ни в том, ни в другом. Конечно же.

Ты не мог звать меня мысленно.

Ты не настолько романтик.

Скорее, это я компенсировала звук моего имени из твоих губ.

Обожала, как ты его произносишь.

Так же, как и звук твоей фамилии.

Высшая ступень моего идиотизма - шарахаться по квартире, повторяя её снова и снова, со сладострастным вдохом и акцентом на втором слоге. -

И падать лицом в матрас, растворяясь в мысленном тебе.

«Мысленный ты» был мягче матраса. Гораздо.

Однажды я провалялась так весь день.

Обдолбавшаяся тобой наркоманка. -

«Тебеманка».

- Да твою ж мать! - возмутилась я с утра. - И уехала с подругой в Гатчину.

Прекрасная подруга, прекрасная погода, прекрасный кофе в местной кофейне.

Прекрасный разговор об эмигрантах.

Но...

Я не могла дождаться, когда же, наконец, «отбуду» этот прекрасный день моей чудесной жизни - и снова упаду лицом в матрас, растворяясь в «мысленном тебе».

Бесполезный секс. Бесполезный концерт любимого певца. Бесполезное общение с бывшей любовью всей жизни и бывшим любимым мозгом по совместительству. Бесполезный фестиваль. Бесполезный поклонник. Бесполезный маркетинг. Бесполезное структурирование.

Бес-полезное всё. Без-тебя.

А проспект... Ты знаешь... Я бы переименовала его в .......ский.

И будто бы ты мне его подарил.