Наваждение

Он сидел и писал. Его стол освещал лишь крохотный огонёк из лампадки и последние слабенькие лучики солнца, заходящего где-то вдалеке. Но по большому счету самым ярким светом этим вечером, как и во всей его жизни была она. Она была тихой, как и прежде. И если не оборачиваться, можно подумать что в комнате кроме него никого нет. Но он ясно знал, она сидит там, в кресле. Такая робкая и невесомая, в своём светло-голубом платье. Она не говорила ни слова, зная что он занят своим привычным наваждением. Зная что он творит. И даже если ей было скучно или одиноко или она хотела пообщаться с ним, она ждала пока он закончит.
Редко бывали моменты, когда он останавливался и не писал, потому что наваждение уходило, пряталось, как капризный ребёнок. И тогда она подходила к столу, клала ему руку, такую нежную и тонкую, на плечо, а он прижимался к ней. Наваждение возвращалось, он снова писал, а она снова садилась в кресло.
Он писал о любви, о том как людям хорошо вдвоём, о том, через что они прошли, чтобы быть вместе. И она, именно она была его вдохновением.
Он закончил. Обернулся. В комнате было пусто. Ни чьих то нежных рук, ни светло-голубого платья, ни наваждения.

Пустое кресло, где никогда не было её.



***
Он постучал. Она открыла. Он отдал ей стопку листов. На первом было крупно написано Наваждение.
"Прочтите", произнёс он. Она посмотрела ему в глаза, кивнула. Сказала "Спасибо" и скрылась.
***


Она стояла в светло-голубом платье. Тихая, но ощутимая. Он подошёл, неловко извинился. Она протянула к нему ему руку, положила на плечо. На этот раз он не проснулся, как это бывало прежде, потому что на этот раз он не спал.

На последней странице "Наваждения" было написано время и место, а рядом подписано "В любой день...

... Если ты дочитала, не для меня одного это имеет значение"