Пасхальный запой
Запеть бы Лазаря хотел, -
Да ведь куда! Чем звуки глуше,
Тем промежуток между тел,
Не станет чище от удуший.
Христос! Омой меня в четверг,
Омой меня на Квиринале.
Меня мой Бог в геену вверг,
А псы Его меня кусали.
В неповторимом их труде, -
Ведь, не догавкали досыта,
Стекают звуки, как нигде,-
Увы, в разбитое корыто !
Где всё мешается со льдом:
Три метра света и морзянка,
И недобытая трудом,
Но - заработанная пьянка.
И где любовь – почти недуг,
А совесть – вроде альтиметра.
Где на несбывшихся подруг,
Мой друг написал против ветра.
И вот, вхожу я, подшофе,
Под шум и гам к помойной яме,
Чтоб, что то сделать, вообще,
Подрыгав пьяными ногами.
Авось, да, пьяненький мотив,
Меня введёт в привычный график…
…Я – пятый пью аперитив:
«Эй! Человек!! Пошёл ты на фиг!!!»
© Copyright: Франц Бош, 2020
Свидетельство о публикации №220042902296
Свидетельство о публикации №220042902296
Рецензии