Любовь по ошибке

             Дворник Афродит сочинял неплохо. То рассказик напишет, то стишок. В голове. Пока двор подметает или подъезд моет. Ладные такие. Произведения искусства. Жаль, что работать приходилось. А то бы ещё лучше сочинял...
            — Сегодня всё говно собачье уберёшь. По периметру, — так ему обычно на планёрке говорили. И плевать им было, что он поэт. В душе. И что тошнило Афродита от их мерзких заданий. И что приходилось ему терпеть. Ведь за стихи не платили...
            А потом его то перемывать заставляли, то убирать заново. А то бывало, вообще не могли найти. Афродита. Уходил куда-то в рабочее время, и хрен его докричаться было. По всему району бегали. Искали. А он в это время стихи сочинял. В беспамятстве. Где-то. Творческий человек…
           Афродит даже женился  из-за стихов по ошибке.  Не на той. На Серафиме со второго этажа. Потом только выяснилось, после свадьбы, что ей за сорок далеко, и она уже на пятом месяце была. Когда они судьбами пересеклись. У дверей её квартиры. Трёхкомнатной. А он не заметил ничего подозрительного. Вошёл. Стихи Серафиме прочитал. Воспарил. Да полюбил её от чистого сердца. Тогда. Когда его по всему району искали. Трёшка же. И она его. Тоже полюбила. Нельзя ведь ребёнку без отца…
         А Афродит только и нашёлся что спросить:
          — А отец-то кто? — когда у них первенец родился. Через четыре месяца после знакомства...
          Не знала. Кто отец. Всё про любовь твердила. К Афродиту. Дескать, думала, что он её тоже любит и ребёнка, как своего примет. Ведь у неё трёшка в хрущевке, а у него ноль без палочки. Так и сказала ему:
         — Рвань подзаборная. Ещё и кочевряжится. Скажи спасибо, что в приличный дом впустили. Живи, радуйся и судьбу благодари, — да тарелку макарон ему насыпала. На ужин…
           А идти Афродиту и впрямь особо некуда было. В подвал если только. Этого же дома. Он ведь в нём жил. Пока Серафиму не полюбил. По ошибке…
          Вот такая история. Любви. Дворника Афродита и Серафимы со второго этажа. Простая и незатейливая. Каких тысячи. В хрущёвках. Ну, да ничего, Любовь всё переживёт. Всё превозможет. Любые перипетии судьбы. Любые ошибки исправит. Лишь бы стихи в сердце жили. Пусть и бесплатные. Да и на самом деле, нельзя ребёнку без отца…