Сказка о Море

В те времена, от которых теперь не осталось даже памяти, собиратели легенд из давно исчезнувших народов рассказывали истории о Подземном Море Грёз. Они говорили, что в этом море рождаются сны и видения, непостижимые для смертного разума. Возможно лучше было бы сказать, что море видит сны, но так тоже будет не правильно. Потому, что для этого моря нет границ между сном и явью. Между предметом и его образом. Между зрением, слухом, осязанием и воображением. Между чувствующим и чувствуемым. Его берега - лишь условность. Его глубина неизмерима. Измерять её некому. Множество образов появляется и исчезает в его водах - одни размытые и нечёткие, как туманный намёк, другие яркие, сочные и реальные настолько, что действительность, в которой мы живём, показалась бы блеклой тенью по сравнению с ними. Это Море существует во всех мирах и в то же время нигде. Ведь все эти миры уже есть в его видениях вместе со всеми, что были когда-то и теми, что ещё не появились. А так же с теми, которым появиться не суждено и даже с теми, существование которых не возможно в принципе (последних это особенно касается). Даже обладая самым чётким намерением и самой непреклонной решимостью, до него не добраться. Лишь иногда во сне разумное существо может обрести такую свободу восприятия, чтобы мельком бросить взгляд на поверхность этого Моря.

А время от времени случается так, что образы из глубин обретают завершённость и тогда Море позволяет им воплотиться. Это могут быть необычные камни или просто облака странной формы. Или деревья, которые сразу привлекают взгляд и на которые потом долго смотришь, сам не зная почему. Или туман, в котором каждый видит своё. Или такие же люди, как мы с вами.

И каждый воплощённый образ несёт в себе частицу Моря и в каком-то смысле сам похож на такое море в миниатюре. Или на реку, которая впадет в море. Потому, что неправдоподобные совпадения случаются в самый неожиданный момент. И камни меняют очертания, как облака потому, что деревья сплетаются корнями внутри этих камней. И потоки образов проносятся сквозь затуманенный чем-то своим человеческий ум. Каждый раз чем-то своим. И ведь он никогда не бывает таким ясным, как нам того хотелось бы, верно?

Все эти потоки уходят вглубь и петляя по тоннелям, растворяются под необозримыми сводами вместе со всем, что унесло течение. Там не видно ни потолка ни стен. Может их и нету вовсе. Есть лишь человек. Такой же, как мы с вами. Не менее условный, чем берег, на котором стоит.