Из веры остался смешной божок
На старом скрипучем комоде.
Я открою чуть чуть окно
И кину вчерашний сыр
Притихшей на ветке вороне.
Ночью ворона каркала только так,
Устала уже под утро.
Длинным вышел страдальческий монолог
- Мы не могли не слушать.
Вечный вопрос у меня на уме,
Варится вместе с кофе:
Лучше верить, что будет лучше
Или совсем не верить?
Мир старается вывернуться,
Плюется и кочит рожи.
Погода беснуется, и из под носа уходят аж три автобуса.
Можно укутаться туго в шарф,
Можно ворчать и отплевываться.
От дыхания быстро влажнее ворс
И индивеет морозом.
Зимне-весеннее
© Copyright: Ана Сторк, 2020
Свидетельство о публикации №220042900927
Свидетельство о публикации №220042900927
Рецензии