Человек

Он находился посреди всей этой толпы. Виски уходил стакан за стаканом. Все казалось невероятно странным.
Еще недавно тот Человек был жив. Смеялся, чай пил. Утром сегодня поцеловал свою девушку и потрепал за ухом пса. Пошел на работу. Вечером, наверное, зашел в бар.
А после - умер.

Он смотрел на собравшихся в доме. Урывками слышал их разговоры. Все думал - а каков был тот Человек?
Он плохо знал его.
Порой даже жалел, что вообще знал.
Кто-то легонько коснулся его плеча. Это была девушка того Человека. Она грустно улыбнулась и протянула кружку. Крепкий кофе без сахара, как он любил. Как она узнала?
— Он однажды признался, что скучает по себе прежнему. Сказал, что устал от боли. Я старалась всегда быть рядом с ним.
Люди покинули дом и теперь они остались вдвоем. Он вдруг ощутил что-то неизвестное, но до боли близкое. Словно, когда она взглянула в глаза, ему будто вскрыли сердце.
Стало чертовски не хватать воздуха.
— Прошу, останься со мной...

Человек проснулся утром от противного звука ее будильника. Заварил себе крепкий кофе без сахара и не спеша стал собираться на работу.
Ее губы сухие и пахли вчерашним алкоголем. Человек попрощался и побрел на работу привычным маршрутом.

Он смотрел на людей, собравшихся в доме, урывками слышал их разговоры. Казалось, он был здесь раньше.
Портрет Человека, погибшего в этот день, стоял на столе, и он решил взглянуть.
С фотографии на него смотрели его глаза.
Голоса людей прекратились, собственное лицо превратилось в мутное пятно.
Его затошнило.

Переживать собственную фальшивую смерть день за днем стало чем-то привычным.

Он проснулся утром.
А уже вечером был мертв.