Где дрожат паруса...

Кошка, предчувствуя свою скорую смерть, уходит умирать в укромное место, если у нее, конечно, есть такая возможность. А куда уходит умирать любовь?

Она ведь очень долго цепляется за обессиленную душу, не хочет отпускать, не хочет умирать, всеми силами сопротивляется жестокой действительности. Но рано или поздно ей приходится смириться, подчиниться, когда она становится уже не нужна, а порой и просто невыносима, когда ее ноша слишком тяжела и уже не под силу. Тогда она смиряется и уходит.

Что может быть на свете лучше этого чувства? Оно окрыляет, оно возносит на неведомые высоты, оно делает мир и жизнь вокруг прекрасными и полными удивительных открытий, оно дает немыслимые силы. Любовь – полет! Любовь – счастье! Любовь – восторг! Но! Одно важное и очень существенное НО! Все это так, когда твое чувство взаимно, когда оно радует, когда оно важно и для тебя, и для объекта твоей страсти.  Любовь – стихия, не поддающаяся покорению, в ней скрыт огромный потенциал, она сама начало и творец всего сущего. Ее нельзя обуздать, нельзя запихнуть в рамки, нельзя определить ее место, она сама определит твои рамки. Она сокрушительна в  своей мощи. В ее власти наделить бесконечным счастьем или ввергнуть в пучину отчаяния. Она лишает разума и осторожности.  Она дает крылья. Она ослепляет. Она творит чудеса. Это шквал, девятый вал, который или погубит, или вознесет на вершины блаженства.

Любовь – божий дар. Несмотря ни на что, я уверена в этом.

А что же он, этот бедный объект? Счастье для обоих, если коварная Тюхе и его поцелует в маковку, подарив неописуемый  восторг влюбленности. Тогда все понятно, все просто, надо только открыть души и соединиться во взаимном экстазе.
 
А если нет? Какого ему понимать, в какую переделку он попал? Ведь игра не на жизнь, а на смерть. Пусть не на его, но все же. Даже стоя на берегу, глядя на свирепствующее море, становится страшно. Шторм вызывает подсознательное беспокойство. Он прекрасен в своей мощи, он волнует, он манит, но мало кому придет в голову испытать на себе его силу. Лучше наблюдать со стороны. 
Так и любовь, чужая, не нужная, поначалу, возможно, вызывающая интерес и повышающая самооценку, потом становится опасной. Слишком близкое приближение. Слишком много правды. Слишком высокая температура горения. Слишком большие надежды. Слишком сильные чувства. Все слишком, всего перебор. Выдержит не каждый. Кто ж осудит?

А есть ты. Слепой, безумный, отчаянный, окрыленный, временами безмерно счастливый, порою безмерно несчастный. Ты не наблюдаешь со стороны, ты внутри воронки, ты не можешь отойти в сторону и не хочешь. Потому что это прекрасно, потому что это очень важно для тебя, потому что это смысл твоей жизни, потому что это необходимость. Сначала ты летишь, твои крылья огромны, они колышут деревья, ты сильный, цельный, тебе все подвластно. А потом, когда замечаешь, что твоя любовь не так уж и нужна, а порою и вовсе в тягость, ты пытаешься смирить ее, смирить себя, подчиниться чужим условиям, вписаться в заданные рамки. Потому что с такой огромной любовью ты просто не в силах справиться, с ней просто невыносимо жить в предлагаемых обстоятельствах. И вот ты ломаешь свои крылья, пытаясь влезть в отведенную тебе клетку, лишь бы можно было остаться рядом, лишь бы совсем не прогнали прочь.  Тебе больно, жалко, обидно, ты истекаешь кровью, но ты знаешь, что иначе нельзя. И вот вроде бы все удалось. Ты переломанный, искалеченный занимаешь отведенное тебе место и думаешь: вот заживут мои раны и станет легче, и все будет хорошо. Ан, нет. Потому что ты не нужен никакой.

И ты уползаешь, жалкий, униженный, поджав облезлый хвост. А любовь становится удавкой на твоей шее. Тебе бесконечно жалко ее, ведь она была такой настоящей, такой искренней, такой сильной. Ты плачешь о ее незавидной судьбе, ведь одному богу известно, случится ли она когда-нибудь еще. И начинаются твои круги ада. То, что призвано созидать и нести в мир гармонию и свет, убивает тебя. Медленно, планомерно, жестоко. Ты не знаешь, как разорвать этот гордиев узел. И ты предаешь свою любовь не в силах терпеть боль, отрекаешься от нее, проклинаешь, пытаешься избавиться, забыть, запить. А она не сдается, только сильнее затягивает свою петлю. Исход этого боя решит только время.

Любовь - она тоже гордая. Она - дар. Ее надо ценить, беречь, лелеять. Она не будет навязывать себя вечно. Она уйдет, не сломленная, но обиженная. И не факт, что когда-то вернется. Она уйдет умирать. На закат солнца, где пена морская лижет прохладный песок.
30.04.20