Разорванное ухо

           Данила сразу в морду бил. Когда его стихи с дерьмом мешали. А добивал — ногами. Оппонентов. Уже упавших. Драйв, нерв и вдохновение. И стихи на раз рождались! После подобного. Не все верили, правда, в это:
          — Не верю, — так ему лучший друг Мудрик говорил. — Чтоб стихи пёрли от насилия над личностью. Враки. Стихи — от Любви. — И уходил быстрыми шагами. Озираясь. По делам, якобы…
          А потом интернет придумали. И драйв у Данилы пропал. Ведь на улицу больше никто не выходил. Не было нужды. Чё там делать-то? А стихи? Стихи, и впрямь, — барахловыми стали. У всех без исключения интернет-жителей. Конечно — хвалили, ругали, восхищались, плевались. Всё это так. Но не было чего-то. В стихах. Чего-то не хватало. И все это понимали. Драйва не было! Жизни! Стихов не было!
           Да и скажите, как про лунный дождь написать, когда ты к дивану жопой прилип? Что не оторвать. И про небо. Звёздное…
        А Данила вдруг понял это всё и на улицу засобирался. Вечером. На небо посмотреть. И как раз темно было, и дождь накрапывал… А там трое…
          Месяц стационара. Переломы, гипс и разорванное ухо. Били Данилу сильно и долго. Руками, ногами и битой. Чуть не убили. За то что закурить не дал…
          А Данила им всё равно благодарен был. Попёрло у него с тех пор. Вдохновение. Вот, что значит жизнь и живой контакт, драйв и нерв. Борьба за выживание. Это не в интернете сиднем сидеть. Даже небо можно, кстати, из окна посмотреть, если уж невмоготу. Не в нём суть...
           А через месяц Данила женился. На Вареньке. Медсестре из стационара. Она ему ухо бинтовала, а он ей — стихи. Про Любовь. А в интернете эти стихи понравились, что удивительно. Почему-то.  Впрочем, не об этом речь. Главное, вдохновение вернулось. От ударов битой по башке. Хотя лучший друг Мудрик в это и не верил...