Разговор с храмом

  Я глажу ладонью шершавое "тело" старинного храма. - Ну, как ты тут? Спрашиваю я у него, глядя на купол взирающий на меня из под голубых сияющих небес. Молчит, мол - чего спрашиваешь, иль сам не видишь?
- Ну, ну... Прижимаюсь, раскинув руки к прохладной стене алтаря:
 - Ты живи, живи. Я люблю тебя. Посмотри, как хорошо у тебя на погосте: светло, солнечно, просторно. Народу нет? Это, да, худо... Тоскливо.
   Обуяла и мою душу тоска, даже волнение. Сел на гранитные, поросшие зеленым, толстым мхом ступени паперти, повесил голову, ветерок треплет волосы. Муторно как-то, аж грудь жмёт. Гляжу на храм - радостно, думаю о нем грустно. Такой хороший, почему его бросили люди, почему он один...
  Дремлет на своем погосте, в полусне своем вспоминая былые времена, а прихожане его и причт, почивают  у могучих стен его, а с алтарной фрески к ним идет воскресший Христос. «Ах, Боже, Боже, увы нам окаянным, поправшим свои святыни…» - воздыхаю я, лицом уткнувшись в белый клеверок у паперти.