Сухая проза жизни

Сухая проза,что слова без смысла,
Что пустота,что следует с тобой,
И на которую не обопрёшься,
Провалишься насквозь,
В ту пустоту иных миров.


Тех же миров,где ползал ты вживую,
Произнося те резкие слова,
Без красоты художественного слова,
Будто из пулемета стрекоча,


Что  слышен  был в ночи,
Что рикошетил пустотой
Из тех миров, где с миром,
Покоился и автор, и тот же человек,



Чья проза, что сухой песок в пустыне,
Укрыла холмик,  где он пребывал,
Все мучаясь  еще при жизни,
Той пустотой без смысла и прикрас,


И думая, что он прозаик,
Хотя он никогда им не был,
Все выводя прекрасные стихи на той бумаге,
Что шелестела не как белый лист,


Он был поэтом из  великих,
И никаким прозаиком он был,
Строчил слова, той пустоте подобной,
Где смысла не было  ни в чем,

 
Ни в написании о главном,
Ни в слове тоже ни о чем,
Губя свой дар великого поэта,
Он тратил время  на слова,


Где не был вовсе он поэтом,
То проза жизни тут была,
Где ползая по дну могилы,
Искал он нужные слова,

 
Не находил и снова ползал,
Губя талант, что он зарыл,
В ту пустоту, куда проваливалось слово,
И время вместе с ним ушло,


С ненужным словом, где он не был асом,
И с прозой жизни  не дружа,
Желая жить, не быть поэтом,
Или им быть, но не довольствоваться малым,


И потому слова строчил,
Будто расстреливал он  буквы,
Не на  заре наставшего вдруг дня,
Когда и пустота на всё  годна.

5.04.2020 г.
Марина Леванте