Не может быть

За свою пока ещё не очень долгую жизнь я успела понаблюдать за разными проявлениями любви. Видела, как изматывают люди друг друга - будто пьют по слезинке, выедают по вдоху-выдоху душу. Видела, как скользко жеманничают, разыгрывают "мылодраму". Видела, как обожают - любуются, берегут да хранят.

И видела, а точнее - слышала, как о любви молчат. Верней, коль уж слышно, кричат. Но - не судите! судить не дам! - кричат сломанными словами...

***

Дело было в деревне, на Севере.
Жарища стояла страшенная. Колодцы, и те пересохли, а в речке - лишь муть да смрад. Идёт с вёдрами женщина. Устала. Трава - выше талии. Кое-как продралась к колодцу, а там пусто... "Ох, ё/ж/ твою мать!!!!!" Перевернула ведёрко, села на него да заплакала. Да крапива ещё ногу жогнула... Как же горько одной вековать...

Выплакалась, утёрлась косынкою, развернулась, пошла обратно.
Придётся с бидоном тащиться до озера - далёко, километров за пять.

Только скрылась, к колодцу - мужчина. Немолодой. Небритый. Немодный. О таком не напишут в книжке - он не принц из соседней сказки. Идёт, заметно прихрамывает. Тяжко махоркою пахнет. Он будет молчать до смерти - за него не пойдут замуж...

...Молча наточит косу. Молча прокосит дорожку. Молча увидит в окно, как она ни о чём не догадывается. Молча посмотрит на тучу. Молча выйдет под дождь. Слава Богу, в колодец вернётся вода! Только молодость к нему не вернётся.


© Елена Кембор
(Елена Кемпи-Боронина)