Подзаборный разговор
По весне, когда деревья уже озеленились, а бутоны сирени скукожились и опали, прохожу я мимо морга, к своему обклеенному объявами подъезду, на душе - все ладненько, чудненько… настроение на все сто рублей, а тут, как снег и лёд среди грохота молний, - из-за забора стрельнул в нервные сплетения водянистый, непрокашлянный голос:
-Ей, мужик, дай закурить !
Вздрогнув, посмотрел направо. На меня в щелку обвисшего досочного забора бестактно смотрят два немигающих глаза. Спрашиваю у них:
- А ты кто ?
Глаза моргнули раз, другой… и заискрились каким-то врачебно-мефистофельским блеском, похожим на солнечный зайчик от скальпеля.
- Кто… кто… покойник… принц с того света…- зашумело снова через щелочку. - Погулять выглянул на свет белый… успокоиться и поикать… Так ты дашь закурить или твою душу с собой в преисподнюю забрать?
Со стороны морга обволакивающе задышал трауром похоронный марш. Он налетел на мои уши оттуда, где обычно ставят гроб с покойником, под навесом, у входа в судэкспертную операционную перед погрузкой в катафалк и отправкой в последний путь - на кладбище.
Я, не почуяв под ногами землю и хватаясь руками за воздух, попятился назад, споткнулся пятками о пенек свежеспиленного дерева, завалился на спину, быстро подскочив, хотел было спиной дать деру вперед, через кусты, к металлическим гаражам.
Голос, хохотнув, меня остановил:
- Да ладно расслабься, уже и пошутит нельзя…
Сверху забора высунулась круглое как шарик, окраснелое от халявного спирта лицо. Под подбородком тряпка на верёвочках – черная медицинская маска, - на ушах пикантные бантики, на голове медбратовская шапочка. Егойная физиономия была какая-то выхолощенная, глаза без мыслей, равнодушные, от них веяло усталой тупостью и душещипательной непредсказуемостью.
- Я вообще-то не покойник, - заявило лицо, высунувшись из-за забора с головой, шеей, плечами, положив руку на острие штакетника. - Я обычный врач-судмедэксперт, осточертевший покойникам и прочим бездыханным. Вот с утрица, до жары, разделал четыре трупака, и вышел на свет божий покуралесить… надоело… в трупаках один криминал… от него скулы ломит… одного в больничке, на операционном столе зарезали и неаккуратно зашили… полиция говорит много болтал, пришлось мне после вскрытия херню всякую писать в заключении о смерти, другого - прибили бревном, начальника из себя корчил, общаковые деньги карманил… ну и бригада лесорубов вынесла ему приговор, а третьего - в ведро мокнули и утопили…Четвертого…, а четвертого… Дай закурить !
Достаю из накладного кармана рубашки пачку, и протягиваю вверх… Попутно интересуюсь:
- А за что третьего утопили ?
- А черт его знает… - Говорит он, беря пачку сигарет.– Чем-то приглянулся палачам. Ну а я по обыконвению коснтаитровал смерть от обострения аппендицита...
- Ну, а четвертого ?
- Видно тоже провинился перед этим грешным миром… по ходу лицо его мне знакомо… Где-то видел. Нос у него в лепешку смятый, ухо надрезанное… Кажется в телевизоре он мелькал…выступал в пиджаке и в галстуке…
- С надрезанным ухом в городе один человек - Главный архитектор города, – говорю я и протягиваю судмедэксперту зажигалку. – На зоне цокнули… когда парился на семилетке… за подлог документов… хотел по крупному срубить…
- Точно !– хлопнул себя ладошкой по голове судмедэксперт. - Значит я правильно догадываллся, что передо мной - Рашид Ибрагимович Исламбеков ! О то, думаю, что-то рожа у него подозрительная… Доигрался…Кстати, он - главный урбанизатор городских новоселок…
- Так это он нам тут, на районе, подарил эту звуковую какофонию…? Страсть-мордасть… - Щелкаю я зажигалкой и подношу огонь к сигарете судмедэксперта.
С наслаждением затянувшись, он посмотрел за чем-то вверх. Над нами шумели серебряные тополя, и синело тяжелыми предчувствиями небо. Тенистость создавала уют и хоронила нас от солнцепёка.
Опустив голову, он еще раз затянулся и выпустил из себя дым… сощерился и сказал:
- Он, именно он… А знаешь почему он твой микрорайон полюбил и обустроил убойной инфраструктурой.
- Ну?
- Он мне перед смертью сам признался…Чтоб, говорит, родичам на работу бегать было близко! Все ж они с тутошнего микрорайона. Родной брат, Салям Имамович, возглавляет морг. Племянник – ЗАГС. Убойный цех – сынок. Спортивный дворец –дядюшка с Ташкента…
- Стой, - почти выкрикнул я. - Племянника зовут Юсуфом… ?
- Вроде,да...
- Он месяца два назад по телеку предлагал ввести для невест во время бракосочетания право первой ночи с начальником ЗАГСа.
- Да, да... он, он… Кто ж ещё… Так вот…Я этому Рашиду Имамовичу и говорю, не мучайся, скажи правду - хорошо ли жилось… Облегчись… А он в ответ: «пощади, братка»… Не могу, я ему говорю, заказ судмедэкспертной комиссии надо исполнить в точности…
- Странное дело… - говорю я, – Нет, чтоб устроить родственников на работу в учреждения с гробовой тишиной, так он выбрал самые громкие… под аккомпанемент похоронного марша…
- Восток дело денежное… Поддался искушению…Царствие небесное… отгулял своё…
Свидетельство о публикации №220050200791