Звон топора

Примерно раз в полгода мне на глаза попадается старый топор. Достался он мне от моего деда, а ему от прадеда – коренного туляка. Так вышло, что этот кусок железа, выкованный неведомым мне кузнецом в незапамятные времена, сопровождает меня с детства. Мистика, но во всех моих переездах по нашей огромной стране топор как верный пёс следует за мной. Уж, сколько топорищ ему поменяно, сколько кубов дров им переколото, а он не теряется, не пропадает, не ломается. И даже будучи однажды украденным всё равно вернулся ко мне: дружок воришки продал его мне за бутылку, не зная о том, что инструмент мой.

Вот и сейчас держу в руках этот по сути примитивный инструмент и мне представляется кузнец-богатырь в деревенской кузнице где-то под Тулой. В красном свете горна мелькает его молот, бьющий по раскалённой заготовке. Капли пота с лица кузнеца падают на наковальню, на будущий топор. Их тихое шипение тонет в звоне красной новорожденной стали… Где-то вдалеке на горе кузнечному звону отвечает звон колокола деревенской церкви… И эта перекличка труда и веры эхом разносится по бескрайним лугам, отражается от зеркального озера и растворяется в тёплой синеве июльского неба.

Этот топор всем топорам топор! Сколько ни бей его по обуху (а приходилось бить даже кувалдой), а он не лопается и не ломится – только расплющивается с годами потихоньку. С характером вещь! Как у моего деда, что пережил ребёнком гражданскую; выжил, заболев малярией, в казахских степях; пережил голод 31-32 годов; не убили в войну. Била его жизнь сильно, а он лишь гнулся да не ломался и не унывал, живя по принципу - жизнь есть борьба.