От розовой Луны

А мы всё строим корабли
похожие на камень,
как сердце, что болит в груди
не разорвавши ставень.
Всё чаще горизонт в крови
от розовой Луны,
иль ожиданием любви,  -
виднее с высоты…

И по горам, как по волнам,
вода она везде,
душой всё ближе к облакам…
быстрее бы уже.
Не важно, долго ли живёшь
на этом белом свете,
важнее, что и как поймёшь,
с восходом на рассвете… 

Кто улыбается во след
с издёвками пониже,
а кто-то мыслит шага грех –
кольнуть рапирой выше…
Кому-то развлечений стог -
зреть сток любви, довольно,
ведь он почувствовать не смог,
как бьётся сердце больно.

Давать и отставлять «люблю…»
не с неженкой в постели,
играя лишь в ночи игру –
не сказочные трели.
В ответ на смелое «хочу» -
надменное «быть может»,
и «я гонцов к тебе пущу,
давно готово ложе…»

Не сняв прозрачный сарафан,
что волны океана,
пустила свет в густой туман,
открылась сердца рана. 
В окаменелый горизонт 
уж пали звёзды мира,
но нет того, кому та кровь,
что миру мир светила.