Никто
Губы утра покрылись молочной пенкой цветущих яблонь, черёмухи, диких груш и вишен. Плотные гардины зелени скрывают от сторонних взглядов наивные утехи весны. Лишь отголоски безыскусных приливов нежности, капелью прозрачных звуков о хрустальный сосуд любви, дают понять, что неспроста сия мера нерасторопности плотного этого шитья. Ибо даже то немногое, которое переливается через край его малахитового кубка, столь изобильно, что кружит голову и заставляет забыть обо всём, невольно принуждая сделать шаг, куда не след...
И птичий шум, что казалось должен устыдиться, стать тише, срывается в крик, да так, что чудится, будто безудержный возмущённый гвалт сжимает объятия, окружая теснее со всех сторон:
- Кто же, кто же тут? - возмущается синица.
- Не вы, не вы, не вы... - успокаивает щегол.
- Вы... вы... вы... - убеждает поползень.
- Это я! Это я! - сомневается перепел.
- Вста-ань! Уй-ди-и! - почти ласково, по-отечески просит ястреб с неба, и бежишь, не глядя ни на кого, устыдившись порыва, прочь.
- Ха-ха-ха-ха! - насмехается дрозд вослед, и только ласточки, что поджидают у входа, утешают дружно, кружась над головой:
- Плюнь!.. Плюнь!.. Плюнь!..
Меж скамьёй и нагромождением камней, давно утерявших память - слоится, сияя алмазными гранями, кристалл паутины. Вот и всё, чем дано любоваться без утайки, не страшась изгнания и обидного смеха вдогонку.
- Кто же, кто ты тут? - вопрошает синица.
- Никто, никто, никто... - отвечает ей щегол...
Свидетельство о публикации №220050400283
Спасибо!
Добра и удачи, В. Б.
Вахтанг Буачидзе 24.04.2023 10:09 Заявить о нарушении