3 Приямок. Субстанции

Мусоропровод в нашем доме заварен. Он построен, но изначально был заварен и остается таковым до сих пор. Возможно, моя неспособность понять логику этого явления и провоцирует мое бегство из реальности с мусорным пакетом в руках - я пытаюсь отвлечься и нечаянно прихожу в то самое состояние, когда Приямок на меня срабатывает.
Сегодня я вышла из него и сразу же отчаянно поскользнулась. Сильно взмахнула руками и удержалась, стоя на мокром камне, а мой мусор поплыл, увлекаемый бурным течением. Я вскинула руку - быстрее, чем успела подумать - и с некоторым удивлением смотрела, как стремительно удлиняется мой ноготь, формирует крючок на конце, зацепляет пакет и тащит его ко мне обратно. Прекрасно, - подумала я. Здесь работают правила осознанного сновидения! Сколько чудных приключений передо мной! Только почему я не могу выйти, скажем, не на этот странный берег, а, на живое выступление Faun, когда они исполняют Egil Saga, например? Ладно, при случае проверим. Надо обратно, дела, мусор.
Он, кстати, совершенно мокрый. Да, я не хотела оставлять где бы то ни было свои субстанции - следы, трассировки, настройки и так далее. Но и чужие субстанции нести к себе я тоже не хотела.
Раз здесь законы снов, все становится простым. «Плавно помавая лапами», возводим сушильную камеру, испаряем с себя и из мусора чужие субстанции и, довольные собой, шагаем в Приямок.

Шагать-то шагаем, а Приямок нас принимает и швыряет дальше...

...вот дерьмо. Центр битвы. Судя по вооружению и амуниции, какое-то лютое средневековье. Лязг, вопли, хаос беспощадности. И сразу же очевидно, что отсюда нет самовольного выхода. Какой-то хитрый уровень. Мне не выйти отсюда.
Мелькает какой-то стремительно летящий предмет, я шарахаюсь и спотыкаюсь о трупье бедро. Не могу удержаться, падаю, выставив руку - и всей кистью попадаю в чей-то развороченный живот. Ужас поднимает меня на ноги. Черт, черт, черт, мне нужен выход...
Замечаю его - огромный, свирепый, только что закончивший убивать. Выбираю его. Отслаиваю кусок себя - от ключиц до низа живота, размазываю по нему запрос о помощи и швыряю. Услышал. Обернулся.

Помоги.

Глаза сверкнули - он понял, кто я. Сорвал с пояса какой-то сосуд, прижал к лицу, шагая мне навстречу. Вдруг губы его округлились, и он выплюнул фонтан брызг мне в лицо...

Я в Приямке. Я в лифте. Лицо в каком-то вине, рука по самое запястье в крови. «Не брать субстанции», «не брать субстанции»... ага. Выходит, если Приямок дает их, брать надо и благодарить, а то другие даст, не возрадуешься. Ну и ну. И салфеток в кармане нет. Но есть шарф – ненавижу, когда дует за воротник. Вытираюсь шарфом - вино на один край, кровь на другой. Дома разрежем, в разные пакеты сложим, проволокой обмотаем, битым стеклом засыплем.

И будем думать, как дальше быть.

(с) Александра Маркова