Бич творческой натуры

Надо ехать. Возвращаться назад. Тянет к перу. К прежним привычкам. В исходную точку, с которой начинались почти все мои сентиментальные эксперименты.
—Зачем? Чем здесь тебе плохо? Пальмы, морская волна, стройные женщины, ослепительные и нежные, как южный рассвет. Не о том ли мечтал всю жизнь?
Оставайся! Зачем тебе снова равнодушие, скука?
—А ты это точно хочешь?
Она тянется ко мне своими смуглыми ручками.
—Останься, прошу…
В перламутре её жемчужного ожерелья, словно в крохотных озерцах, мерцают яркие отблески страстных пожеланий.
—Ну, хорошо.
И снова прогулки при Луне, невероятные обещания, клятвы, которые не всегда возможно исполнить.
Бледный рассвет расплывается над горбушками крыш.
Всё ни о чём. Какая-то лопоухая пустельга. Темень в душе, туман, скука.
Поэтому еду. Возвращаюсь. Лечу. К себе. Восвояси. Время заняться душой. Она уже требует. Это слишком роскошно — просто развлекаться. Даже с очень приятной женщиной.
И вот она, знакомая посадочная полоса. Кресло у окошка, обтянутое коричневым велюром, столик, компьютер. За окном — горизонт. На нём пока ничего. Ни облачка.
На мониторе рождается первая фраза:
—Как здорово!
Почему бы так не написать?
И вслед сразу же мысль — а чего здорово? С чего ты так решил?
А ничего я ещё не решил. Просто утро прекрасное, солнце. Настроение хорошее. А для писателя это уже повод двинуть свою фантазию к чему-нибудь стоящему.