Яшка Псих

Морозный, в общем, то будничный день. Яшка в своём ярко-малиновом, но женском пуховике таскал доски для костра, чтобы разжечь его на заднем дворе психиатрической лечебницы, которая стала для него домом, только не уютным, а грубым и вовсе не дружелюбным. Яшка - обычный человек у которого с «катушек» слетели нервы. Бывает, каждый из нас может оказаться на его месте. Борьба, извечная борьба за ценности выбила его из колеи. Замёрзший, полуголодный Яшка, ничего, не зная и не понимая, метался по периметру… вроде бы обычные поленья в этот раз оказались тяжелыми. Наконец - то натаскав доски полностью, Яшка согрел свои красные от мороза руки, подкинув поленья в костерок, положив оставшиеся доски на холодную заледеневшую землю, и продолжил идти.
Яшка не ведом. Ничего не кому, не делая, не обращая внимания на "авторитетов" психушки, находясь в бредовом состоянии, получил от охраны поленом по голове и мгновенно потерял сознание. Слабенький, жаль мне его.
Яшка продолжил прогулку.
Палата. Свет и снова эти уколы, и снова это беспамятство. Кто-то  не хочет, что бы Яшка вернулся к нормальной жизни...
Жизни без горя, боли и скорби через которые прошёл он.
Каждому из нас, в жизни хочется простого человеческого счастья: тепло, заботу и большой крепкой семьи - вот что ему сейчас и не хватает...
А счастья и нет, подумал про себя он и всё же продолжал верить в судьбу, и доброту людей.  Хм, какой наивный.
Нет! Так не может больше продолжатся, Свет и снова эти уколы... и снова это безумство.
Этот полуночный бред, конвульсии... боль, словно мороженый стейк брошенный на раскалённую сковородку, жар и снова и снова не истовая пронизывающая всё тело боль.
И смерть, которую так боялся Яшка.

Палата. Яшка лежит на кровати, видя перед собой «куски» своего прошлого.