Простое человеческое Спасибо

Зайдите в больничную палату. Не для того, чтобы лечиться — просто войдите взглядом. Увидите: люди в белых халатах не ходят — они носятся. Не разговаривают — они успевают сказать самое главное. Не жалуются — потому что жаловаться некогда, когда на кону жизнь простого человека. Они сражаются с чумой века не мечом, а чистым взглядом и нежным словом. А когда падают от усталости — встают снова. Почему? Спросите у Гиппократа. Или просто посмотрите им в глаза. А потом прочитайте этот текст. Это не стихи. Это поклон.
Они не носят доспехов. Их броня — белый халат. Их оружие — не слово дурное, а молчаливая стойкость у койки больного. Мы привыкли называть их «люди в белых халатах», порой не вдумываясь в смысл. А ведь за этим званием — клятва, данная не бумаге, а жизни. Ныне, когда чума века испытывает всех на прочность, они не уходят. Стоят. Лечат. Держат. О какой ценой? Той, что золотым духом прописана в каждой клетке их усталого тела. Давайте на минуту замолчим. И подумаем, как мало мы говорим им… простое человеческое спасибо.
Я не умею писать оды. Но когда вижу эти глаза — уставшие, но не сдавшиеся, — перо само выводит строки. Они сражаются с чумой. Каждый день. Каждую ночь. И не просят ничего взамен, кроме одного: чтобы мы остались живы. А мы? Мы дарим им цветы на профессиональный праздник и забываем сказать спасибо в обычный вторник. Так вот. Сейчас. Без повода. Просто прочитайте эти строки тем, в белых халатах. Или оставьте себе. Как напоминание.

Больные люди лежат в палатах,
Что люди в белых халатах.
Сражаетесь ныне с чумою века,
За жизнь простого человека.

Чистым взглядом, нежным словом,
Поддержав в недуге духом иного.
Они не скажете ему ни слова дурного,
Хоть стоят порой в усталости безмерной.

О, какой ценой, одержимой,
За их щедрой добротой простота.
Кроется дух нравов золотой,
В клятве жизни Гиппократа.

Ибо люди в белых халатах,
Сражаетесь ныне с чумою века.
В больничных палатах,
За жизнь простого человека.

И за что мы им скажем,
Простое человеческое спасибо.