Парад

Придорожная пыль.


Их нет. От слова совсем.
Они не генералы. И тем более не маршалы. Они твои ровесники. Нет их мемуаров. Нет писем. Нет воспоминаний о них нигде. Они не брали Берлин. И не шли в параде Победы. Их не встречали жены. Они не лежат в братских могилах. Они не расстреляны в многочисленных концлагерях. Их не расстрелял СМЕРШ. И их не отправили в ГУЛАГ за сдачу плен. Их нет в списках безвозвратных потерь. Их никто не вспоминает. Ибо некому. Ибо и их нет.



Их нет.
Они - пыль. Придорожная.
Они - убитые с неба, из засады, или просто в лоб, на дорогах лесных, степных, на асфальте , на бруке, на тропинках...
Они раскатанные в прах гусеницами танков, скатами тяжёлых грузовиков, перемеленные повозками и коваными подковами тыловиков.

В сорок первом.

И памятник им - дороги.

Наши дороги.

Нам их выбирать...

Поднимет ветерок придорожную пыль в небо. Высокое.

Частицы раскатанные в пыль душ это поднимаются.
И так будет вечно.

Это наш парад.
Парад о раскатанных в пыль.