***

                Необычные уроки.                (Х. М. Кулиев)
                (Вторая часть)                -
Ладно,  ладно. Садитесь. Вижу, что рады мне. Спасибо, спасибо!
   Таак. Значит,  сейчас у вас урок  литературы? Это  хорошо. Литературу я люблю.
Да, звонила ваша учительница. Из больницы. У неё, бедняжки, аппендицит оказывается. Так что недели две её не будет.
  Что, довольны, да? Вижу  что довольны. А зря. Она – хороший человек. Как-то дала физруку по морде. Когда тот….. Ну ладно. Это неважно. Вот.
  Ну и что вы проходите по литературе? Кто скажет? Ты хочешь сказать, да? Ну, давай. Говори.  А мы послушаем. Что говоришь? Пушкина, проходите,  говоришь??
   Это  хорошо! Пушкин прекрасный человек и сильный поэт! Как он   французика того уделал ,а? Одним выстрелом уложил!  Я радиопостановку слушал. Правда, не до конца. Рыжая корова не дала. Решила именно в этот момент  отелиться,  и мне пришлось вторую часть пропустить.
   Постойте, как там было? Кажется, из-за  жены Пушкина они сцепились.  Француз, дурачок, полез к ней, хотел поухаживать, ну а Пушкин  на дыбы.. Ты, куда, говорит, подлец лезешь, а? Не видишь, – она замужем? А муж- это я!
   Дальше я не слушал, правда, но думаю дело было так:
Француз говорит:– А что? Нельзя? Подумаешь,– говорит,– какое большое дело. Да у нас,– говорит,– муж бы плясал от радости, если бы с его женой кто-нибудь закрутил. У нас насчёт этого свободно. Вот!
  Не знаю,– говорит Пушкин,– как у вас,  а у нас за это запросто можно пулю в лоб  получить. Не веришь? Сейчас покажу.
   Достал пистолет и бац ему прямо в лоб. Ну, тот копыта и откинул.
Вот. А что? Очень правильно сделал! Я бы то же так поступил. Пусть хоть француз, хоть кто! А зачем лезешь? Не лезь! Хотя к моей, чтобы полезли, наоборот пистолетом надо загонять. И то вряд ли загонишь. Скорее на смерть пойдут, чем к ней. Вот.
  Значит, Пушкин..  Что ты хотела девочка? Ты зачем руку подняла? Сказать что-то хочешь? Ну, говори.
  Что? Это не Пушкин убил Дантеса, а наоборот… Подожди, подожди! А кто такой  Дантес? Я про француза говорил. Причём тут какой-то…. А, француз и есть Дантес. Его так звали да?  Они стрелялись, говоришь?
  Правильно говоришь! Молодец!  Стреляли. Но француз промазал, а Пушкин есть Пушкин!  Гений! Великий человек! Бац– и полбашки у француза нету. Вот. Я это знаю, как будто сам там стоял. Потому что не такой Пушкин человек, чтобы его кто нибудь победил. Вот. Ну, ладно. Пойдём дальше.  Кто скажет, что написал Пушкин?
  Ты да? Ну, давай  говори!    Покажи нам, на что ты  способен.  Что? Не хочешь говорить? А я, говорю, хочешь!  Не хочешь-научим,  не можешь- заставим. Вот! Правильно я говорю? Неправильно да? А как надо?  Не хочешь заставим…. А я что делаю?  Я как раз заставляю. Ну,  будешь говорить?
   Вот. Правильно говоришь, молодец!  Пушкин  был поэт. Большой поэт! Великий!  И притом горец!
  Что?  Пушкин не был горцем?  Как не был? А кто писал «Люблю я Кавказ!»  Индеец что ли? Садись! Ни знаете ни черта! И чему тут вас только учат? А потом жалуются. «Не хотят учиться» А кто захочет учиться такой чепухе?   Дошли до того, что Пушкин говорят не горец! А кто написал Кавказскую пленницу, а? Пушкин   написал. Я кино смотрел. Отличный фильм, между прочим.  Там Никулин шашлыки  сожрал,  а на Моргунова свалил. Вернее не на  Моргунова, а на пропасть. Говорит, выкинули в пропасть. Выкинешь.  Как- же! Так я тебе и поверил. Скорее бедного Вицына выкинешь, чем шашлык. Вот. Хорошие артисты были, вообще! Талантливые очень. Весь народ их уважал и любил. Царство им небесное.
   Ладно.   Идём дальше….Что надо, девочка?   Говорить хочешь?  Язык не куплен.  Ухо тоже. Всё своё, как говорится. Что? Пушкин в Москве родился? Серьёзно? Так в документах? Ну извините тогда. Старый я. Часто ошибаюсь. 
Я думал он…. Ладно. Хотя где бы он не родился, всё равно он великий поэт! Думаю, что в этом вы со мной согласны. Вот. 
  Идём дальше? Вот ты парень. Ты всё время смеёшься, а ничего не говоришь. Скажи- ка нам, какая тема дальше? Зарубежная литература? Заграничная значит?
  Знаю, знаю. Каждый  день фильмы крутят. Сериалы эти.– «Ах! Розалина! Я  умираю! Он меня не любит! Не умирай, пажалыста! Он тебя полюбит!» И тому подобная чепуха!
  Ну, как, скажите, можно умирать из-за любви, а? И к кому? К какому то лодырю, который только и умеет только в зеркало смотреть да усы крутить.   Или к какой нибудь дурочке, у которой, как говорится, ни рожи, ни кожи. «Ах, милочка,  почему ты выбрала другого? Я этого не переживу!»– И взрослый мужик, с бородой и усами, сидит и рыдает как баба.
   Тьфу! И вообще я удивляюсь этим заграничным сериалам. Смотришь– здоровенный верблюд, шея как у быка, в поле   чай собирает. Ему бы молотобойцем работать,  а он в поле прохлаждается. Да ещё и жалуется,  что у него тяжкая доля.
Да…! Отправил бы я его цемент грузить и посмотрел бы потом,  как бы он запел.  Эт тебе не  цветочки собирать. Понял бы тогда, что такое настоящая работа. Вот.
Значит…. Что? Звонок?  Уже? Урааа!  Перекур ребята! Пошли!