В один из дождливых вечеров, собираясь в гости, я надел свое пальто из халцедона. В последний раз, взглянув на пейзаж с тритонами, я вышел из дома и навсегда захлопнул дверь. Я не мог справиться со своей походкой – проклятые ноги и руки не слушались меня. Может быть, в могиле было бы проще.
Шел крупный, тяжелый, ледяной дождь, убойно стуча по моему новому халцедоновому пальто. Я направлялся в гости.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.