Песочный ветер

Их было шестеро - рассредоточившись, они отражали атаку отряда врагов. Вооружённые до зубов те то и дело, после заунывных сигналов атаки, поднимались, и, почти в открытую держа автоматы наперевес, стремились к вершине горы - падали, подкошенные очередью из пулемёта, затихали на минуты - а затем шли снова в атаку. Это было на непрекращающийся танец смерти похоже - идущие люди в ярких одеждах, их агония, их крики, и, снова атака.
- Мотылёк, - сказал командир разведчиков - Ты спортсмен, ты нас и выручишь! По расщелине уйдёшь… Вот координаты того квадрата, где мы.
Радист, скуластый Генка, паренёк с Алтая, виновато отвернулся, поглядел на пробитую выстрелами врагов рацию.

- Иди, Мотылёк! – сказал обречённо Генка.

Расщелина была неглубокой, и, по ней мог проползти только тощий человек - таким и был Мотылёк, пацан из Тулы.

И, он, взяв из рук кусок карты, положил её в карман гимнастёрки, и, кивнув, рывком бросился к расщелине. Командир дал ему пистолет.

Снова завыли наперебой враги, точно стая степных волков, подбадривая друг друга, и, пошли в атаку на вершину горы.

Мотылёк полз, как вьюн, помогая локтями себе в движении. Он спешил. Он знал, что через несколько километров отсюда есть дорога, и, по ней проходят колонны войск, там спасение.
Выстрелы были всё глуше.
Мотылёк спешил.
Вдруг с ближайшего бархана поднялся человек, и, выстрелил в солдата.
Выстрел ударил в плечо, пуля обожгла сознание, и, сознание подсказало: «Господи!...»
Человек бежал к нему, и, выстрел из спасительно пистолета, остановил его, и, повалил на бархатистый песок, знакомый этому человеку с детства, и, песок принял его кровь, и, последний крик отчаяния.
«Надо идти!» - скомандовал себе Мотылёк, и, пошёл, не глядя на поверженного врага. Боль в плече была ноющей и не проходящей. Солнце над головой налилось красноватой влагой. Оно мешало идти.
После очередного броска, Мотылёк уткнулся носом в песок. Сжал зубы от боли. И, раскинул руки, точно распятый на земле. Так и уснул, потеряв сознание.
Вертушка на бреющем шла вдоль дороги, и, пилот заметил человека, закружился над ним вертолёт.
- Наш! – сказал десантник - Снижайся!
- Почему наш?
- По форме вижу, морпех, из наших, с Севера!
- Снижайся! - скомандовал командир десантной группы.
Вертушка села на вершине бархана.
Два десантника побежали к распластанному человеку.
Потом остановились, и один из них изо всех сил бросил по телу куском скалы. Тело осталось неподвижным.
- Чисто! Не заминирован, - сказал рыжий солдат.
- Брось ещё камень! Только по голове не попади, – опасливо подсказал его товарищ.
Другой камень ударил лежащего по плечу, и он, от боли, простонал что-то неразборчивое.
- Живой! Братишка! - воскликнул кидавший камни десантник, и, уже смело подбежал к лежащему солдату. Перевернул его на грудь. Расстегнул пуговицы гимнастёрки, и, на теле увидел тельняшку.
- Наш!
Миг мягко обогнул квадрат указанный разведчиками  и, увидев только убитых, пошёл вдоль расселины, к дороге, и, лётчик не ошибся - шла цепочка людей, с трофейным оружием, и, бомбы легли прямо среди них, оставляя крики в прошлом, разрушая мир людей.
Шёл первый месяц вторжения в Афган - впереди были годы войны c душманами.