Летние рассказы выпуск четвертый

Летние рассказы - 4
И снова здравствуйте, мои дорогие друзья. Решив больше не тянуть с моей традиционной прозаической серией, я решил выдать в свет очередную серию таких уже традиционных, так называемых, «летних рассказов». Жизнь наша мелькает в череде сезонов, домашней суеты и рабочих повседневных обязанностей. Но есть в ней такие «ключевые точки», которые всегда приятно проходить, явление их знаменательно, и означает становление определенного этапа в нашей жизни.
Как же я любил наступленье лета! И сейчас люблю. А знаете, как наступает лето? Ни разу не видели? А я тоже не видел, но как-то почувствовал, и с тех пор каждый раз это чувство снова и снова приходит ко мне, открывая на несколько ближайших месяцев удивительный мир сладостных приключений и открытий, мир рыбалки и купаний, долгих летних прогулок или выездов на дачу, туристических поездок и творческих фестивалей, других замечательных событий. Порой они такие сиюминутные, но каким же красочным калейдоскопом событий они освещают нашу жизнь!
Так вот, об этом моменте. Лето – это, как известно, один из сезонов. Но что такое лето для каждого из нас? Это вкус клубники и запах липы, это прохладные росистые утра за городом, это походы по реке и летние посиделки за костром, это печеная картошка и запах шашлыка, это мухи и бабочки, походы за грибами и ягодами, уход за огородом и первый урожай с посаженного тобой когда-то дерева…
А начинается лето… Начитается оно так! Обычно, когда мы апрельским или майским утром выходим из дома на работу, даже будь оно солнечным, открыв дверь нашего дома, чувствуем, как лицо наше охлаждает свежий утренний ветер. Днем, конечно же, разогреет, но пока еще ощущается и аромат влажной земли, и роса на траве, и просыпающиеся первоцветы… Первые рассыпанные по газонам одуванчики… И однажды, выйдя из парадной, – я обратил внимание на этот момент, снаружи уже гудел теплый прогретый воздух. Это было первое летнее утро! Когда мы спускаемся по прохладным еще лестничным пролетам, распахиваем дверь. И вдруг что-то мягкое и теплое, своим невидимым и пугливым крылом коснется нашего лица и быстро пропадает, теряясь в цветущих лужайках, в кустах разноцветной сирени, в палисадниках и скверах. Что это было за мимолетное прикосновение, которое нас коснулось и, словно испугавшись, спряталось прочь? Так это и было приветствие самого лета! Так вот и случилось одно из многих, но такое реальное и долгожданное, первое летнее утро.



Мостик в детство
Мне б туда, где ёлка в вате,
Где едва за тридцать бате,
Мама шьёт на праздник платье…
Скоро Новый год.
Где намерения не лживы,
И пока еще все живы,
И чисты души порывы,
И она поёт!

Наша жизнь ; это бесконечное движение вперед. Не быстрое и не медленное, но у него только один путь. Идя по своему пути, мы отдаляемся от своих истоков, и лишь только отдельные артефакты позволяют нам мысленно вернуться назад, в ту эпоху, когда вся жизнь еще расстилалась перед нами. У каждого это ; что-то свое: места, где мы любили бывать в наши золотые годы, игрушки, давно позабытые запахи, заросшие и заброшенные тропинки, по которым мы больше не ходим.
В Центральном парке Рязани, в задней его части есть старое озерцо ; запруженная речка. А в узкой ее части, там, где она пока не разливается ; я это еще с детства помню, –стоял через нее маленький деревянный мосток. По нему мы ходили часто то с отцом, то с бабушкой, а потом так случилось, что дорога эта стала всеми забыта. Тропинка вела через этот мосток на другой берег озера, где была лужайка и побоку заросли кустов. Этой дорогой порой многие пользовались, чтобы проходить к домам и дачам на той стороне пруда.
Мы выросли из своего детства и забыли старые дороги и тропинки. Один раз я, когда мне было уже за двадцать, решил разведать это место, и вновь спуститься к низине в этом месте. Низина стала какой-то неприветливой и заболоченной. Мостка через эту речку уже не было, а были навалены различные сучья, жердочки, толстые и тонкие, сквозь которые, бурля, лилась вода. Сейчас здесь было неглубоко ; чуть больше, чем по щиколотку, а в детстве, вроде бы (сейчас уже не помню), глубина была по колено.
На другом берегу озера в начале века построили коттеджный поселок, перегородив раз и навсегда старые дороги, которыми люди пользовались ранее. Заросли навсегда эти тропинки, заросли густым бурьяном даже широкие асфальтовые тротуары в этой, заозерной части парка. Обезлюдело и вновь стало возвращаться к природе это место. Нет, какие-то дорожки и сейчас были протоптаны, но все это было... Каким-то не таким. Я бы хотел вернуться в парк своего детства, но это было уже не мое, как будто чужое.
И среди зарослей я стал внимательно осматривать узкую тропинку. Она давно уже заросла, затерялась среди густых трав, по ней уже несколько десятков лет никто не ходил. Но я был твердо намерен найти эту дорогу. «Так, еще раз!» ; бродил я среди зарослей. Вот, как только поднимаешься с низины, тут большой был куст ежевики ; я это как сейчас помнил. Ага, вот он. Далее ; всегда спотыкался об обнажившиеся корни старого клена ; он вот он, слева по курсу. Но корней нет, хотя и дерево стоит, как не бывало. Значит, тропинка не та... Еще вернуться, все обследовать. Я отошел на пять метро назад, опять к распадку ; исследоваться заново. Внимательно смотря под ноги, оглядывал каждый сантиметр. Ну где же она, эта дорожка? Где корни клена? Вот и куст ежевики рядом, я опять пропустил поворот...
Вернулся назад снова. Снова стал подниматься. Косое солнце осветило мне левую сторону лица, и зачесалось вдруг в носу. Неудержимо захотелось чихнуть. Как только чихнул, сразу же споткнулся о корни! Пелена сошла с моих глаз, я словно попал на два десятилетия назад и оказался в мире моего детства. Дорожка ; прямо подо мной, такая широкая, протоптанная тропинка! Как я ее в первые три раза умудрился не заметить. Такое чувство охватило, какое-то странное, незнакомо-знакомое.
Я точно знал каждый поворот дорожки, словно ходил по ней вчера. Я знал каждую травинку и каждый кустик, росшие по сторонам. Откуда все это? В каком я сейчас времени... Кто знает? Сам я словно стал ниже ростом, как в пять лет. Окружающая меня трава ; по пояс, а то и выше. Сандалии немного вязнут во влажном грунте, и ступни щекочет пробивающаяся сквозь обувь трава. А вот тут тропинка сужается ; как сейчас помню, и я, словно забыв про это место, как всегда, обстрекался о крапиву. А она густая и высокая ; по грудь возвышаются опасные зубчатые листья...
Так где я? Я хотел попасть в детство, и я в него попал. Сразу сменилась гамма эмоций. Из уравновешенного, рассудительного тридцатилетнего человека я опять превратился в дошкольника. Не может быть! Я сразу сделался ниже ростом, был в неизменных серых летних сандалиях. Огрубевшие волосатые руки снова стали мягкими, бархатистыми, только в некоторых местах расчесанными. Исчезла и наколка "Балтийский флот 2005 ; 2008" вместе с нарисованным якорем с левого плеча. Ох она и чесалась в свое время!
Как утверждают физики, в пространстве вокруг нас полно "кротовых нор" ; туннелей, соединяющих пространство-время. В некоторых местах ; например, туннели, мосты, горы, высокие башни, глубокие шахты, мощные надводные и подводные реки, пространство и время настолько сильно связаны, что изменение пространства напрямую влияет на течение в этом месте времени. Теорией относительности Эйнштейна я как-то увлекался в подростковости.
Да, если представить такое, можно пронзить пространство и время. Но вот, чтобы так, скинуть себе пару-тройку десятков лет, забыть про вечную щетину на подбородке, огрубевшую кожу рук, разбитые на секции бокса костяшки рук... Снова вернуться в этот возраст... Этого же не может быть! И снова прожить эти, возможно, самые яркие в жизни любого человека годы! Снова пережить получение паспорта... Школьный бал... Повестку на флот ; прощай, родина, на три года... Первую любовь, пусть и неудачную, безответную. Вторую ; взаимную, романтическую, пусть и не такую острую, как первую. Но Бог с ним, с детством! Скинуть бы хотя бы лет восемь, десять! Пусть не тридцать четыре было бы, пусть хотя бы двадцать пять! Сколько бы я успел сделать за эти годы, сколько бы ошибок учел, столько бы подводных камней обошел, как бы по-другому прожил!
Вообще-то, нет, не надо!.. Пусть уж лучше остается все как есть. Ведь если бы в меня, двадцатипятилетнего, вложить бы сегодняшнего ума, это был бы уже не я. Не тот, тогдашний я. Не было бы первозданной остроты ощущений, прожитых впервые. Они были бы подернуты темной ряской моего горького опыта из моего же будущего. Я не дал бы волю чувствам, эмоциям. Снял розовые очки и просчитывал бы каждый шаг, выверяя последствия. Но тот я, я прошлого, исчез бы навсегда. Немного наивный, со своим, пусть и несовершенным, но гораздо более добрым характером.  Так что пусть лучше не надо.
Я сейчас точно знаю, что, спустившись в низину, я встречу мой родной мост. И, поскольку я сейчас нахожусь в сказочном мире, в мире, в котором соединяются сон и явь, будущее и прошлое, пространство и время, то совсем не удивлюсь, что увижу там, внизу, на этой тропинке мостик своего детства. Через речку своего детства.
Подключив буйную фантазию, представим, что этот деревянный узкий скрипучий мостик через крохотную журчащую речку и есть тот мост между измерениями, соединяющими пространство-время, и позволяющий нам хоть на пять минут попасть во времена детства. Ну конечно, это же так просто!
Ага, вот и тропинка перестала быть грунтовой, появились небольшие деревянные мостки-настил перед самой низиной, чтобы не вязли в грунте ноги. А вот и мост... А я нисколько не удивился, увидев его. Да, этот мост выглядел также! Но, попав во времена  и места детства уже во взрослом возрасте, понимаешь, что мир-то ; он хоть и рядом, но другой. Не щекочет больше трава через сандалии, не зудят щиколотки после того, как в шортах пробирался через заросли крапивы, не липнут пальцы после съеденного вафельного стаканчика с пломбиром. Забылась и поношенная и полинялая солнцезащитная кепка, забылся и вкус отвратительных, от которых сводило скулы, но таких ностальгических, вафель. Да и бортик моста мне уже не по грудь, а ниже пояса.
А на этих перилах моста были разные надписи. "Серега+Вика, 05.1986", "Прячтесь там ; партизаны идут", "Вася Рябов, летний школьный лагерь".
Все эти надписи я помнил. А вот, еще и другие появились. А, помнил еще старую автопокрышку, лежавшую в воде рядом с мостом. Нет, ну тут глубже было, однозначно! А еще одна доска при выходе с моста пружинила и покачивалась, очень хорошо помню. Я старался не наступать на нее. Я сошел с моста и стал подниматься вверх по тропинке.
А когда тропинка закончилась, она исчезла, просто в никуда. По пояс стояли густые травы, и так захотелось, как в детстве, просто лечь в них и полежать. Солнце приятно грело лицо, было не жарко и не холодно. Не помню, сколько я проспал. Но когда я проснулся, травы вокруг уже не было. Была другая трава, степная, как редкая и жесткая щетина. Я снова оказался на вахте, геодезистом, в степях Поволжья. Через три дня кончается моя вахта, и я снова возвращаюсь в свой город. И я уже  знаю, куда обязательно пойду, как приеду. Обязательно посещу это место, которое запомнилось мне как уголок детства. А можно ведь и сделать полезное дело и построить там, пусть небольшой и деревянный, мостик. Который когда-нибудь станет частью чьих-то еще воспоминаний...



Аркадия

Кого из нас не тянуло на путешествия? Поехать в неизведанные страны все хотели, ну, или почти все. Уж по крайней мере я не знаю ни одного одноклассника или дворового приятеля, который всю жизнь мечтал прожить домоседом. А в какие края мы хотели? О-о-о, это вопрос уже отдельный. Многие из моего детства мечтали об Африке. Кое-кто из моих знакомых, повзрослев, побывал там, осуществив детскую мечту. Африка в отличие от детских сказок и грез, показалась им довольно прозаической. Сахара, саванны, львы, баобабы, национальные деликатесы, пирамиды, травы в рост человека, первобытные племена... Такие уголки, конечно есть, но другая реальность Африки, которая нас встречает – это бедность, разбитые дороги, попрошайки, опасные звери и не менее опасные насекомые, обязательный курс прививок от малярии и лихорадки Западного Нила...
А я мечтал о совсем другой стране. То место, о котором много слышал, но пока еще не бывал, воспринимаешь, как миф. Мы строим в наших мечтах свою реальность, и она остается у нас до того момента, пока мы впервые не посетим это место. В подавляющем большинстве случаев наше представление не соответствует истине. Но только не в моем случае.
И чудесный край этот – Аркадия. Начнем с того, что название это условное. Аркадия – историческая область Греции, и этого места нет на карте. Но тем она и притягательна. Место, которого нет, нам всегда представляется раем на земле. Эта страна бескрайних оливковых рощ, лавандовых полей. Зеленеющие громады гор поднимаются к самому небу, ведут к горным перевалам различные тропинки. А что там, за очередным поворотом? – таится вопрос. Может, где-то одна из этих дорожек и приведет в сказочный чудесный край? Наш рай таится в нашем сознании, наших мечтах о нем, о той жизни, которую он хотел бы прожить, которой хотел бы наслаждаться. Наши мечты и чаяния о будущем – только о неизведанном! О чем только не передумаешь, идя по таким извилистым дорожкам, поднимаясь вверх по холму, чая, что может там, невиданной красоты равнина и может быть, внезапно и вдруг, само море… 
Но как только мы минуем перевал, пейзаж остается примерно таким же. Только некоторые тропинки теперь убегают вниз, по-другому расположены деревья. А лаванда... все та же. И оливковые сады – те же. И жизнь – та же. И так хочется порой затеряться среди этих тропинок, горных перевалов, оливковых рощ. Так на секунду понять, что чувствовали мифические нимфы в этих сказочных садах, являвшимися воплощением рая на земле. И посмотреть, а может, и окунуться в изумрудное теплое море. Вода цвета карбункула, солоновата, приторная. Этот вкус Средиземного моря был знаком и древним персам, и римским легионам, и войскам Македонского, и отважным троянцам. Глядя на море, можно передумать о многом, о тысячах вещей. Ведь если рядом есть море – ты уже не одинок. И настоящая жизнь – только с морем. И покой, и вкус жизни – только с морем. И размышление о смысле жизни – только глядя на прибой соленых волн. И ее быстротечность – тоже только с морем. На небе только и разговоров, что о море…
Да и где может быть рай, если не здесь. Моя мечта по-прежнему не изменилась – накопить денег и отправиться в Грецию. Аркадия для каждого своя. Вся романтика, вся изюминка в том, что ее на самом деле-то ее нет! Это – утопия, несуществующее место. Его нет на карте, но оно есть в нашем сознании. Каждый из нас может найти что-то свое. Только приедете в этот благодатный край! А может в ком-то и зашевелятся и генная память, и зов предков, и кто-то из вас может и откроет затерянную, доселе невиданную родину.




Трамвайчик

Поездка на трамвае – это тоже особая часть моих воспоминаний. Это тоже уже часть моего прошлого и часть навсегда ушедшей истории города. Как это все нас минуло, так быстро, незаметно… А ведь в этом-то и была своеобразная романтика. Имея – не храним, потерявши – плачем. Эх, это про нас… Помните, заходим мы в трамвай? Водитель объявит о закрывании дверей. Да и кто теперь это объявляет… На новом транспорте – все по-другому. Понимаемся на три крутых ступеньки (у нас в городе ходили высокопольные трамваи)… А дальше – ищи свободную лавочку или просто уголок, чтобы встать, и езжай!
Трамвай – быстрый транспорт. Не нужно заезжать, маневрируя, под посадку, не нужно тратить время в пробках. Только немножко потрястись приходилось на старом разбитом пути. Мелькают совсем рядом с нами трамвайные светофоры, столбы, деревья. Хоть скорость рельсового «зверя» невелика, но, благодаря близко расположенным к пути объектам, можно ощущать иллюзию быстрого передвижения.
У каждого он связан с чем-то своим. Может, кто-то из горожан вспомнит, как после ссоры он уезжал от когда-то близкого человека в трамвае навсегда. А кто-то вспомнит, как, возможно, на этом же самом трамвае ехал на первое свидание! И на этом же трамвае потом ездили их дети и даже внуки. Да, надо сказать, что отдельные рельсовые долгожители бегали по городским маршрутам очень долго – по нескольку десятилетий.
А еще трамвай – это отдельная история общения. У нас в городе трамвай соединял когда-то спальный район с промышленной окраиной и расположенными рядом дачами. Много уже заброшено ныне как приусадебных участков, так и заводов… И  порой, в былые времена, коротали время за разговором и ожиданием трамвая… А в общении время всегда летит быстрее. И, наконец, далеко на рельсах показывается небольшая коробочка с фарами. Издалека кажущийся крохотным и еле ползущим, подъезжающий трамвай внезапно оказывается весьма быстроходным и очень большим, как теплоход. Быстро впрыгивают туда дачники, рабочие и служащие предприятий, и отправляются по домам, продолжая в транспорте свои разговоры на важные темы. Кто-то завтра поедет тем же маршрутом, кто-то – через несколько дней. И в те дни обязательно найдутся свои попутчики. И так и бежит сквозь нашу жизнь длинная нитка рельсового пути на бревенчатых шпалах. Сколько людей тут встретилось, сколько судеб сплетено – и не счесть. Зато можно посчитать трамвайные остановки и конечные пункты, посмотреть на окрестные дачи и разворотные круги, подивиться, как меняется обочина дороги со временем.
Трамвай – это ветка из прошлого в настоящее, и, возможно из настоящего в будущее, это путь, соединяющий поколения! На какое-то время трамвай «законсервировал» восприятие эпохи, то есть, у нас долгое время ходили машины старого образца, и не сразу разберешься, какая эпоха на фотоснимке с участием трамвая – семидесятые или девяностые. Но минул определенный исторический момент – и трамвай сам по себе, по факту присутствия, уже стал приметой времени…
Он, чукая колесами по стыкам рельсов, и увозя за собой чью-то мечту, скрылся, там, где рельсовые пути сходятся в одну нитку, и сам стал артефактом истории. Некоторые, работоспособные еще машины, передали в трамвайную сеть других городов. Может, будучи в этих городах, нам и посчастливиться попасть в трамвайчик своего детства…
Прости нас, трамвайчик, и прощай. Будем помнить тебя…
Лето 2019...