Глава 2. Единственному читателю

Лет десять назад мне удалось на неделю вырваться в Гурзуф. В начале октября там удивительно. Море еще хранит тепло. Пляжи не многолюдны. С погодой почти всегда везет. Сняла комнатку с крошечным балконом, выходящим прямо на центральную улицу. В этом месте дома стоят настолько плотно, что похожи на рассыпанные пазлы, которые впопыхах забыли сложить. Брусчатая мостовая узкая и крутая. Из-за перепада высоты балкон одним краем нависает совсем низко над тротуаром и нагло забирает пару кубов прогулочного пространства. Хозяйка Вера Афанасьевна предупредила, что дверь на балкон лучше закрывать. Мало ли что. «Как романтично», — подумала я. Но пообещала быть внимательной.

Когда раскладывала вещи в шкафу, нашла на полке целлофановый сверток. В нем лежала толстая записная книжка в добротном кожаном переплете. Предположила, что это чей-то дневник. Раскрыла, вдруг есть телефон или адрес.

На первой странице в центре большими буквами был выведен заголовок — «Букеты».
Под ним — «Марте, моему единственному читателю»
В самом низу —  «Икэ Бана, 2009 год»

Так это рукопись! Я немного посомневалась, читать или нет дальше. Но с первой же страницы этические моменты ушли в тень. Мне надо было знать, чем всё закончится. Тем более, что исписанных листов совсем немного. Перевернула следующую страницу.

«Дорогая Марта! Спасибо, что вдохновила меня на этот шаг. Сливать свои сопли в дневник — это одно. А писать для тебя — совсем другое. Это будто сидеть на моей кухне и вести разговор по душам. Или курить на балконе, перемывая косточки кавалерам. Я знаю, что ты всегда на моей стороне, чтобы ни случилось. Жаль, что ты далеко. Хорошо, что ты так близко.
Как тебе мой псевдоним? Не очень примитивно? Но раз рискнула сыграть в писательство — то без маски никак. Хотя зачем мне скрываться от тебя за вымышленным именем. Короче, лови мой опус.