Записки сумасшедшего

           Эсмиральд с ума сошёл. Как-то. Но сразу никому об этом не сказал. Не такой дурак. Разобраться захотелось. Ведь уверенности не было, что и вправду в десять вечера спятил. Или около того. Стал писать. Записки…  сумасшедшего. А их за бред приняли. Обычный. Не поняли тонкости душевной натуры. Дураком его посчитали — рядовым. И так и сказали. В издательстве:
            — Вы, дорогуша, просто кретин. Каких много. И вовсе вы не записки сумасшедшего написали, а чушь и галиматью собачью. Сумасшедшие такими не бывают, — и вернули ему. Его «записки сумасшедшего». Труд последних месяцев. Как-то так…
            Эсмиральд даже обследоваться ходил. Комплексно. На идиотизм. Не пролезло. Объяснили, что пенсия ему не полагается. А ссылки на Гоголя тут не канают. Здесь другое нужно. Что-то. А что не открылись. Чтоб не воспользовался. Бюджет ведь, он не резиновый. Если каждому давать...
            Да  жена Людмила Ивановна, экскурсовод по Фонтанке, ему так тогда и сказала, чтоб он ерундой страдать заканчивал и работать шёл. В полицию. По Невскому ходить. Там набор как раз. Всех берут. Пофигу. Без разбору.
             — Кретин, не кретин. Главное, чтоб под машину не попал. Во время дежурства…  — и за дверь его выставила. Эсмиральда. Вот такие дела…
              Дали погоны, стал по Невскому проспекту ходить. И по другим маршрутам. Служить. Как и остальные. А записки свои приберёг. На всякий случай. Мало ли. Пенсия. Тыры-пыры. К тому же недавно у Казанского странное видел. Нос вдруг из машины выскочил и в храм зашёл…