…Боль – ветер крыльев смерти,
что овевает в предрассветный час.
Кладет сурьму
на веки наших глаз -
свинцовый пух извечной круговерти,
Боль взмахивает нами и несется,
по небосклону, уповая – ввысь.
Из зева бездны
слышит зов: вернись!
Ныряет вглубь бездонного колодца
и там навеки с нами остается
питая страхом страждущую мысль.
Боль искалечит душу исцеленьем:
Любовь пройдет, останется она.
…Перед ушедшей встану на колени,
а дальше – свет.
И дальше – тишина.
Боль
© Copyright: Арье Ротман, 2020
Свидетельство о публикации №220051201316
Свидетельство о публикации №220051201316
Рецензии