Все то, что мне снилось сто лет наяву,
чем жалкая вера кормилась тайком,
как мятый просвирник в лоскутья порву,
обидой обдам как крутым кипятком.
Той пьяной настойкой людей напою,
забудешь, чему тебя разум учил,
рыдающий рык словно песнь пропою,
и в небо стеку с виноградных точил.
Просвирник
© Copyright: Арье Ротман, 2020
Свидетельство о публикации №220051201429
Свидетельство о публикации №220051201429
Рецензии