Последнее - Прости

Я не хочу уже хотеть.
Молчу чтоб только не обидеть.
Но я не пуля чтоб не видеть
И не бумага чтоб терпеть.
Осталось жизни где то треть.
А может меньше? Есть задача -
на мир смотреть совсем иначе,
но и иллюзий не иметь.
Теперь ответь - Зачем слова,
когда хватило бы и взгляда?
В словах бывает много яда.
И есть пути лишь только два -
Не вспоминать, не забывая
или забыть, но вспоминать.
Но только не переживать,
что нет у нас ключей у Рая.
То что то ищем, то теряя -
мы измеряем снами ночь,
наутро все их забывая.
Потом весь день уходим прочь
от этих мыслей, понимая,
что это был простой фантом.
На том и кончим. И не надо
иметь в своей душе разлада.
Воздушный замок наш на слом!
Или сожгём, чтобы в пожаре
сгорели веточки мечты.
Я понял! Так пойми и ты,
что нашей нет вины в кошмаре,
который смотрим наяву
мы каждый день, хотя и разный.
Засох цветок. Разбита ваза.
И снег ложится на траву
ещё зелёную, живую.
Ведь осень жизни началась.
Я на запястье строчек вязь
кровавых лезвием рисую -
моё последнее ПРОСТИ.
Письмо предсмертное на теле.
А губы шепчут еле - еле -
Забудь меня и отпусти
в ту пустоту, в которой я
привык всю жизнь лететь без цели.
Сейчас я просто на пределе,
поэтому и не тая
скажу что думаю давно.
А впрочем ... Впрочем всё равно ...

© Сергей Высокополянский