Оно рассыпается на куски

Оно рассыпается на куски.
Я в порядке.
Наверное, я в полном порядке, но все вокруг рассыпается на куски, и я вместе с ним.
Я чувствую ужасную тревогу.
Сейчас что-то произойдет.
Произойдет что-то страшное если я не сделаю что-то.
Но я не могу ничего сделать из-за того, что у меня тревога.
И я рассыпаюсь еще сильнее.
И это не заканчивается.
Не прекращается.
И не уходит.
Совсем.
Мне так холодно.
Мне давно не было так холодно.
У меня уплывает куда-то мой мир.
И вообще мир вокруг.
Это так странно – жить от приступа до приступа.
Ждать пока твой мир ни начнет разваливаться и понимать, что это нормально.
Это так привычно – просыпаться в три часа ночи, потому что ты не переложил блокнот в другой ящик стола. И рыться в три часа ночи в поисках этого блокнота чтобы переложить его, иначе ты больше не сможешь уснуть.
Это стало обычным – просыпаться с первыми лучами солнца и винить себя за то, что ты еще ничего не сделал. Понимать, что у тебя нет сил что-либо делать и от этого окунаться с головой в ощущение тревоги еще больше.
Это привычно для меня.
Это часть моего мира, который рушится на осколки.
Эти осколки нельзя собрать обратно, нельзя потрогать, нельзя переложить с места на место.
Это просто повторяется. День ото дня. Каждый месяц. Каждый год. И необычным становится не понимание того, что это не нормально, а понимание того, что и без этого может быть жизнь.
Что кто-то живет без постоянно рассыпающегося мира.
Что кто-то спит ночью.
Что кто-то может ничего не делать весь день просто потому, что ему хочется ничего не делать, а не потому, что он не может.
Каждый день мой мир рассыпается на куски.
И каждый день все начинается с начала.