Мэтр

.....В то воскресное утро у Кутмана было особенно хорошее настроение. Ночью по окнам барабанили крупные капли осеннего дождя, да так громко, что даже разбудили его, и он был уверен, что день будет испорчен и придется отменять планы. Но утром его разбудили яркие солнечные лучи, решительно заполнившие все комнату. Поэтому, он быстро привел себя в порядок. Наскоро выпив чашку любимого, крепкого кофе он вышел на улицу.

Он неторопливо шел по любимому бульвару. Продлевая удовольствие молодой человек наслаждался свежим воздухом. Пахло прелью. Иногда до него долетали последние ароматы роз и хризантем, густо пестревших ярким ковром на газонах.  Дождь приклеил к тротуарам янтарные кленовые листья, омыл ветки полуголых деревьев и редких кустарников, воздух во дворе был прохладным и пьянящим. Этой осенью еще можно было насладиться теплыми деньками. Стояла настоящая золотая осень.

Все предыдущие дни, когда на улице хозяйничал дождь, свое свободное время юноша провел за чтением книг своего любимого писателя. Еще в детстве Кутман начал писать рассказы, причем очень интересные и увлекательные. Молодая учительница по литературе однажды заметила его талант, и всячески поддерживала и мотивировала юношу.

К своим двадцати пяти годам Кутман был дипломированным переводчиком и автором нескольких интересных поэтических сборников. Конечно, творчество Кутмана еще не читал какой-нибудь маститый, зарубежный автор и не написал восторженные отзывы как его кумиру в свое время. Но у него было огромное желание прославиться и стать таким же знаменитым как его любимый писатель, которого он называл мэтром. Кутман и сам уже не мог вспомнить, почему именно этим французским словом он нарек своего любимого писателя. Может из-за его крупного носа, может из-за репортажей о мэтре из Европы, где тот коротал свою старость, а может и из-за любви к французскому языку, который теперь стал его профессиональным языком. 

Обычно, в дождливую погоду к Кутману приходило особенное вдохновение, но эти дни ему хотелось еще раз перечитать любимые книги, очутиться где-то там, рядом с любимыми героями. Сегодня у Кутмана был выходной день, и он решил навестить своего мэтра  – старого университетского профессора, которому он помогал приводить в порядок огромную домашнюю библиотеку.

Писатель собирал редкие и интересные книги со всего света и доверял только нескольким своим любимым ученикам помогать ему управляться с его бумажной сокровищницей.  По дороге к учителю Кутмана охватило какое-то странное чувство. Это не было тревогой или радостью, чувствовалось какое-то внутреннее волнение, предвкушение чего-то нового и еще не совсем понятного.

- Наверное, так погода на меня действует – подумал про себя Кутман уже перед самой дверью.

Мэтр жил в большой просторной  сталинке. Соседи его были тоже работниками умственного труда и никогда не докучали именитому писателю. Этот академический дом так удачно затерялся почти в самом центре столицы, что больше походил на вход в портал – из шумных каменных джунглей в мир фэнтези с добрыми эльфами и гномами.

Профессор открыл Кутману дверь, приветливо махнул рукой и удалился обратно вглубь своей квартиры.  Молодой человек сразу понял, что учитель погружен в чтение очередной редкой книги, а его жест означал: - Проходи, чувствуй себя как дома. Приступай к разбору библиотеки, ты знаешь, что нужно делать. 

Кутман еще в университете привык к чудачествам мэтра, который всем своим видом больше походил на средневекового алхимика, чем на типичного профессора наших вузов. Всклокоченная седая борода, старомодные очки и субтильная фигура писателя резко контрастировала с вальяжностью и нездоровой полнотой его коллег.

Кутман прошел в библиотеку и обнаружил на массивном дубовом столе большую коробку с книгами. Их нужно было расставить на полки, в этом и заключалась помощь учителю. Книги были разными по жанру и языкам, почти новые и очень потрепанные, отпечатанные недавно и может быть лет сто назад. Кутману всегда было интересно, сколько же еще книг поместиться в этой библиотеке, которая тоже была похожа на бездонный портал.

 – А, ведь поговорить с учителем мне сегодня не удастся,  - подумал Кутман и решил пролистать пару книг, которые бросились ему на глаза. Свои раритеты профессор очень трепетно берег и не всем давал, но у Кутмана, как у старательного и любимого студента, был  кредит доверия.

Удобно расположившись за дубовым столом, Кутман открыл изрядно потрепанную книгу, на обложке которой нельзя было разобрать даже ее название. Было трудно разобрать мелкий и полустертый шрифт. Буквы медленно поплыли перед глазами, в комнате повис какой-то полумрак. Кутман на мгновение закрыл глаза, положил голову на стол и буквально через мгновение провалился в сон.

Он проснулся от звуков, которые доносились из дальнего угла комнаты. Он открыл глаза и увидел странную, сюрреалистичную картину: двое  незнакомцев, которые о чем-то увлеченно беседовали. Это были какие-то полупрозрачные фигуры, один был одет в восточный костюм и напоминал дервиша из восточной сказки, другой же был одет в белую тогу, как древний римлянин. Приглядевшись, Кутман заметил в этих фигурах еще более странное – хоть внешне они были похожи на людей, но они словно парили в воздухе, больше напоминая приведения. Оглядевшись по сторонам Кутман вдруг заметил, что вдоль книжных полок появилось еще несколько фигур, одна из них подошла к Кутману и негромко поздоровалась.

 - Наверное я сплю,  - подумал про себя Кутман.
 
- Нет, ты не спишь,  - негромко ответила  фигура.

- Неужели я… - подумал Кутман, но тут фигура резко оборвала его мысль.

- Нет, ты не умер. И не накурился, - твердо сказала фигура.
 
- Сейчас ты в мире книжного творчества.  Ничего не бойся, ты здесь не просто так. Просто наблюдай и все поймешь сам, - выдержав паузу сказала фигура.

- Так ты, то есть вы, очень похожи на… - медленно начал было думать Кутман, и опять его прервала фигура, но уже очень дружественно и по-братски.

-Не похож, а я и есть главный герой твоего первого сборника рассказов. В мире книжного творчества оживают герои книг. Сюда же приходит и творческое подсознание авторов. Это как всемирный конгресс книжных героев и писателей. Только здесь все равны. Здесь проявляется искренность и творческая сущность автора. Тебе повезло сюда попасть, - фигура говорила краткими, но ясными предложениями, как и герой Кутмана в его первом сборнике рассказов. Кутман вдруг понял, что с фигурой он общается телепатически.

Фигура поплыла вдоль стройного ряда книжных полок, и Кутман пошел за ней. Книжные полки уходили в бесконечность, и вдоль них стали появляться все новые, другие разнообразные видения. Кутман стал узнавать авторов и их героев. Они общались между собой на разных языках, но он их прекрасно понимал.

-Пространство здесь не имеет границ. Здесь все говорят на одном языке – творческом! – вновь подсказывала Кутману фигура, но он и сам уже все это понимал.

Вдруг парень заметил фигуру мэтра. Писатель  был одет в мешковатое пальто, на голове была шляпа, которая делала его большой нос еще более заметным. В одной руке он почему-то держал модель Эйфелевой башни, а в другой – потертый саквояж. Рядом с ним было несколько фигур, которые окружали его смотрели с укоризной и осуждением. Лицо мэтра исказила гримаса презрения, он словно отбивался от них и ворчал в их сторону.

- Ты украл мою историю о двух влюбленных, - с укором произнес какой-то изможденный старик.

- Ты сам продал мне эту историю за выпивку, – раздраженно оправдывался профессор.

- Ложь! Ты пришел в мой дом как друг, а потом напоил меня и забрал рукопись, - тихо, но твердо продолжал старик.

- Жалкий пропойца! Тебе никто и никогда не поверит! - сдавленно хрипел мэтр.

- Бог тебе судья. Скоро мы встретимся, и тогда ты ответишь за все на нашем творческом суде…, - спокойно продолжал старик.

- Ты не рассказал миру о нашей дальнейшей судьбе. Потому что старик прав, это не ты автор этой повести. Да, ты прославился, обласкан властью и купаешься в деньгах, но когда-нибудь мир узнает о том, что ты обыкновенный Вор! - с осуждением произнесла пара двух влюбленных, держащихся за руки.

- Ты погряз в политике, купился за должность, бизнес твоих детей стал тебе дороже  творчества. За последние годы  ты не написал ни одного достойного произведения. Ты предатель таланта дарованного тебе Богом! За свои грехи ты будешь лишен вдохновения и больше не напишешь ни одной талантливой строчки -  торжественно произнесли фигуры и растворились в воздухе.

- Я великий писатель, в честь меня названы улицы, театры, мне поставлены памятники. В мою честь проводят форумы и симпозиумы. Убирайтесь! - злобно кричал  им в  ответ мэтр и отмахивался от видений.

Кутман растерялся. Он, безусловно, любил творчество мэтра, уважал его и никогда не верил тем, кто его критиковал. От обиды Кутману в горле перехватило дыхание и перестало хватать воздуха, он попытался глубоко вздохнуть, чтобы не заплакать от возмущения.

Вдруг, он почувствовал, как его кто-то  тихонько трясет за плечо.

-Просыпайся, мой юный друг!  - с улыбкой негромко окликнул его профессор.

Кутман потер глаза и понял, что он  по-прежнему, сидит за тяжелым дубовым столом. Мэтр улыбнулся: - Пойдем пить чай! Я расскажу тебе одну замечательную историю! Вот тут в этой старинной книге….

- Благодарю, профессор, но мне действительно уже пора… - неожиданно оборвал его на полуслове ученик и резко встал. Профессор растерянно замолчал, потом махнул рукой, проводил  Кутмана до дверей и закрыл за ним массивную дверь.

Домой он вернулся тихим и  задумчивым. До самой ночи просидел в своей комнате, ни с кем не разговаривал, и даже не вышел к ужину, чем немало удивил родных.

Перед тем как ложиться, Кутман вдруг, снял со стены портрет писателя, который для него уже перестал быть для него кумиром и убрал его в большую картонную коробку с ненужным хламом.

Ночь он плохо спал. Во сне его снова преследовали видения из библиотеки, но более всего его раздражал великий писатель, который жалко и фальшиво улыбался и как в немом синематографе отчаянно жестикулировал руками, словно за что-то оправдывался перед любимым учеником.

Утром, открыв глаза Кутман тут же сел за письменный стол. Он взял чистый лист бумаги, достал ручку и начал что-то быстро писать.  Это был новый рассказ: его версия истории о двух влюбленных. Продолжение. Но, это было новое прочтение молодого автора, который дал зарок никогда не изменять самому себе…