Рождение

Грязь везде: на улице, между домов, среди дорог, под деревьями. Грязь. Серость. Хочется отмыть всё,  расставив на свои места. Грязные ботинки стоят в углу. Ждут.  Когда же я надену их и пойду? Пойду в этих старых грязных ботинках по вечной грязной грязи.
В другом углу зонт. Пригодится ли он мне? Тяжёлые капли, сонно скатываясь, бьют мне по голове – азбука Морзе. Но я её не знаю. Что хочет сказать мне этот старый вечный дождь? Умытая им, смотрю в зеркало. Там за туманным взглядом прячется очень маленький живой комочек. "Тук-тук", - бьётся его сердце. Вдруг…
…На моём лице вижу гримасу ужаса. Меня всю корчит. Ба! Да это не я. Глазами ищу свои руки, но… у меня нет глаз. Руками хватаюсь за воздух – мне нечем дышать. Я таю, горю, умираю? “Что с нами?” – спрашивают частицы тела, бывшие когда-то мной…
…Вдруг лопнула оболочка и скатилась вниз. Маленький живой комочек отчаянно вращает глазами, ищет тепла. Чьи-то нежные, но сильные руки… я чувствую их дыханье. Значит, маленький живой комочек – это… Ура мне! Я родилась! Чьи-то нежные и сильные руки подняли меня, поставили на ноги.
Я надела грязные чужие ботинки, взяла в руки зонт.
- На улице очень грязно. Пусть льёт дождь – это музыка жизни. И каждый придумывает свой текст, чтобы было не так одиноко посреди стихии страстей. Но мне всё равно. Я живу тем, что я умираю. И, умирая, живу. Пусть льёт дождь – это его дело! Моё дело идти туда, куда я иду.


ВОЛКОВА ГАЛИНА
Омск,
03.03.1999