Герои обрели свои могилы,
Их чествуем незримыми слезами,
Победобесие нам не прибавит силы,
Оно должно быть с мокрыми глазами.
И стоя с фото на своём балконе,
Мы богохульствуем, речь о судьбе,
Я видел дедушку, что возле тонны,
В баке мусорном искал, еду, себе.
Бабушка моя, в том сорок пятом,
Садилась в чёрном платье на диван,
Она рассказывала своим детям,
Каким был в жизни муж её - Иван.
Ушёл, оставив жёнушку, на фронт,
Писал, вселяя ей ту боль терпения,
А платье чёрное, теперь, как зонт,
На убиенный день и День рождения.
Смотря с балкона видим демонстрацию,
Того, что сшито ложью, похвальбой,
Страна в развалинах, в кастрации,
Коронавирус всех загнал домой.
Нас предали военные, полиция,
И власть победу празднует свою,
А мне подсказывает интуиция,
Что не в России я, давно, живу.
Герои на палках
© Copyright: Гюго Конради, 2020
Свидетельство о публикации №220051302138
Свидетельство о публикации №220051302138
Рецензии