Папе

О папах стихов не пишут, будто нечего и сказать.
Как если бы не чета или мало значима роль.
Как будто за много лет не пришлось ему воевать
За столь непокорное счастье – отважный Артур-король.
Как если бы слов неловкость приводит в негодность строфу.
И вот он, переминаясь, едва ли не заперт в шкафу.
Мы столько эмоций воспели, как можно откинуть ту,
Которая воспевает отцовскую доброту?

Для мам, не жалея рифмы, и струны порвем, и связки,
Хореем распишем доблесть, и силу ее, и ласку...
Но это как если о принце не вспомнили в старой сказке...
Без отчества в собственном имени, в повести без развязки.
О, мамы! Как стойкий маяк – лицом принимая штормы,
Бесстрашно глядя сквозь волны, хранят нашей крепости свет.
Но есть ли у крепости страж, и кто воздвигал платформу,
А так же вносил реформу в порядок тревожных лет?

Сорвусь, догоняя ветер, строча как безумец памфлеты,
Преодолев километры – к родительским берегам.
Кто плел мне смешные косы, носил от «зайчат» конфеты,
Чинил самых скверных кукол, читал со мной по-слогам?
Кто палец не раз рассекая, строгал целый град из стражей:
Я помню храбрые лица метровых богатырей;
Какое большое искусство – весь двор ими щедро усажен,
Да разве бывает счастье большее для детей?..
С тобой мы не танцевали, с тобой мы не пели песен,
Но лампа до поздней ночи и книжка – вот твой пример.
Все краски свои и кисти ты мне завещал в наследство,
За все мои натюрморты был горд безо всяких мер.

Какие есть в мире травы, и как забиваются гвозди,
Какую не пить отраву, и как сохранить секрет.
О старых народных поверьях, и как называются звезды,
Все ты. И на каждый праздник – в доме всегда букет.
В саду разведенное пламя, опаленные ресницы,
В костре запеченный картофель – вкуснее не изобресть.
Как славно бывает вспомнить, и даже бывает снится
Твоих армейских историй забавная круговерть.
Детских твоих приключений – книгу великих проделок –
Велено было помнить – не велено повторять...
В такси погружаю вещи, и пусть это понедельник...
О папах стихов не пишут... я оду хочу написать!

За стол соберемся кругом, забудем про скромность будней.
Папино краткое «будьмо» - на счастье, и на судьбу.
Не нужно застольных песен, ни танцев не будет, ни лютней,
Продлись только дольше мгновенье – одну имею мольбу.

Мамин пирог из печки... Пап, что в мире в цене?
Тереблю на пальцах колечки... Не привыкну к их седине!
А спросить «ты хоть дочкой гордишься?»... не хватает смелости мне, -
Про ту гордость, созвучной с фамилией, не оставленную при себе...

Моя подпись под каждой строчкой так несхожа уже с твоей,
Я так рьяно стремилась стать взрослой, в суету убегая сует,
Впопыхах даже что-то забыла взять с собой в этот танец теней.
Мама верит, что мы еще дети. Папа знает, что уже нет...

Мы любили костры поздней осенью и когда приходит весна...
Береги свое сердце, пап! Ешь зелень и больше льна.

Мы так много воспели чувств...обрамляя их в долгий стих...
Не забыть посвятить бы папе – самый красивый из них...

...
©