Стропальщик

         В общем, стропальщиком Юрка работал. На стройке. И стихи писал там же. Когда грузы разные привязывал к стреле.  Подъемного крана. Верёвочками. Или стропами. Как кому больше нравится. Бывало падали. Грузы, люди... Всяко. Работа ведь шла. Трудная. Непростая. Безостановочно. Стройка…
               А потом Юрка сам упал. С лесов. Перегрузил кирпичами. И леса сломались. Под ним. Две секунды падал примерно. Или около того. А в его голове за это время поэма сочинилась. В трёх частях и с эпилогом. Про жизнь. Про судьбы. Гражданская. Вторая мировая. Немного первой. Голодомор, ГУЛАГ. Как он Юльку полюбил. В третьем классе. Как в коммуналке жили. Потом. С ней. Когда гроб с Брежневым уронили. А там и  перестройка началась. Пил. Стропальщиком. И всё в стихах…
              А в эпилоге красиво вышилось. Будто Юрка счастлив. Был…

Небольшая миниатюра. Из жизни. Давно это было. Автор действительно падал с лесов. Около двух секунд примерно. Не совру, но за это ничтожное время вся моя жизнь в голове пронеслась. В виде киноплёнки. Правда истинная. И ни одной царапины. Куча кирпичей и  я на ней. Сорочка...