Халтурщик

Oдин английский классик 19 века писал романы. Вроде дочь лорда полюбила молодого повесу, отец хочет выдать рыжую красавицу за плешивого графа 40 лет, а повеса просадил чужие деньги в казино и на псовой охоте опять же чужую лошадь угробил. Ничего интересного, одним словом.  Но  классик в каждый роман вставлял описание псовой охоты на лис, и это  были его лучшие страницы, так в учебнике написано, мне что.

Я не классик, романов не сочиняю, на охоте никогда не был, а тоже всюду люблю поместить описание, как я парковку искал. В Мадриде жуть, ищи или не ищи, нет ее. А я хотел в музей, античные монеты посмотреть, там коллекция замечательная. Да, о чем это я? Хорошо, попал наконец в музей, людей не так много. Иду в отдел античности и вдруг такая статуя, вроде Венеры или Афродиты, только с руками. Нагая, лицо спокойно и чуть печально. Сразу узнал тебя, твое лицо,  я не стал смотреть на твою наготу.

Ведь античный скульптор схалтурил. В провинциальном аэропорту он увидел, как ты вышла покурить (ах, как неженственно!) из диспетчерской, ветер трепал полосатый чулок-ветроуказатель  и заодно твое платье. Передать картину  он не мог. Изобразить не получалось. Так сложились дела, что ты сняла платье, и каким-то чудом этот афинский ваятель халтурщик был и видел. Я не ревнив. Вот он и высек из мрамора или вылепил из желаний, почем я знаю, как это делается, что смог. Я не ревнив. Все же не смотрю на твою наготу. Лицо спокойно и чуть печально, этого достаточно. Классика.