Любой каприз

ЛЮБОЙ КАПРИЗ
Восемь лет назад. Тружусь по шабашной линии у одного местного буратино. Буратино, в целом, мужик допустимый, бывает и похуже. Да и деньги, процентов на пятьдесят, заработал своей головой. А это уже крепкий плюс. Заказал разработать и исполнить рельефный фамильный герб на стену. И выполнить роспись ниши, где на первом плане фигурирует дочь в образе жены патриция. Как полагается в тунике и красивой прической. Что поделаешь. Любой каприз за ваши деньги. Работаю. Думаю. Мужик, не глупый, однозначно. Есть деньги, квартира, дача, любовница. Понятно, что всегда чего – то не хватает. А не хватает, получается, печати на социальном статусе, где написано. Я, не стадо, а пастух. Имея такую печать в виде дворянского рода, можно, наконец – то, законно, плюнуть на тех, кто ниже по статусу. А если родословная подкачала и уходит в сторону коровника, то её надо создать. Кто там будет проверять. Найму художника он и герб придумает и помпезный портрет дочери, напишет. Устал. Сел во дворе рядом со строителями. Перекуриваем. Открываются ворота. Во двор влетает спортивное красное Феррари. И вот пошли одни ё. Дверь машины резко открылась, и оттуда выпрыгнула красавица, Чуть ли не в два раза моложе хозяина. Мужики, подскочили ё…! Я оборачиваюсь к бугру вопросительно. Тот – Вот ё… этого Сашу! С нами за каждый доллар торгуется, а любовнице сварганил недавно эту красную игрушку. Денег отвалил не меренно. Вот ё….! Я. засмеялся – Ну сделай себе операцию по измене пола. Ноги, вытяни на пол метра. Нос укороти не десять сантиметров. Глазки приматовские увеличь на три. Может и на тебя клюнет богатенький буратино?! Возвращаюсь в комнату, где расписываю нишу. Красавица утомленно раскинулась на диване. - Привет – здороваюсь. – В ответ, раздраженное – Привет. Затем, с надрывом – Вот ё…! Саша совсем сдурел! Потрет дочери в моей комнате. Не выдерживаю и сочувственно – Вы же не патриция. Лучше бы этого не говорил – Ё…..! - любовница в гневе, подскочила. - Гербы, римские дочери, родословные в рамках! Не хватает Саши в золотом шлеме! Поняв свою ошибку, быстренько за кисточки и домой. А во след – Ё…..! Патриций, хренов! Быстрей, быстрей. От разгневанной любовницы. Надо в норе переждать.
А вот настоящему графу Антуану де Сент – Экзюпери, эта пена совершенно не волновала. Скромно жил. Скромно, служил. Летал. Воевал, работал журналистом. И любил людей вне зависимости от происхождения. Потому, что для человека, достигшего определенных духовных высот, тщеславие и честолюбие остается где – то там внизу под крылом самолета. Потому, что выше неба, может быть лишь другое небо. Писатель поэт, летчик следовал в жизни за словами своих героев.
…Ты погряз в выгадывании по мелочам и не догадываешься, что миг может вместить в себя целую жизнь.
Миг, был в Испании, когда вражеский патруль отпустил журналиста Экзюпери, лишь потому, что потерявший надежду на спасение задержанный доброжелательно в глаза улыбнулся сержанту. Миг был, когда в пустыне спасли летчика Экзюпери. И когда он спас друга. Миг был, когда его глаза встретились с глазами любимой женщины. И когда очередь с мессершмитта в 1944 году, прошила его самолет, также был миг. Немецкий летчик, который считал себя виновником, до конца своих лет не мог простить эту очередь.
Коронавирус, как ты надоел. И спасибо тебе. Сколько хороших дел совершил. Вытер вековую пыль. Подремонтировал ограду и стенку. Изваял две небольшие скульптуры и одну картину., Одна из скульптур, весьма серьезная и долгожданная. Бюст Антуана де Сент Экзюпери. Я, специалист по парковым детским скульптурам. Но сколько можно котов и баб Яг, лепить. На полке книга. На обложке земной шар, а выше маленький самолетик «Планета людей». Автор А. Экзюпери. Великий гуманист. Чистой души человек. Который за собой оставил лишь светлый след. Как след его самолета. Вот кто заслужил внимания и восхищения. Кого же еще лепить? Ну не президентов же. Рука не поднимется даже в дурном сне. У них след, какой – то не тот. Мутноватый, что - ли. Или мои многочисленные мэры, так те, все лучшее посвящали преданному служению влиятельным лицам. Ну и семье, конечно. Анализирую фото писателя. Вот юноша. Вот, молодой человек. Не то. Не то. Не нравится мне его образ в те времена. Ага! Вот и нашел! Фото, незадолго до смерти. Другое дело. Пахнет колоритом. Словно марочное вино. Я бы с таким выпил. Покурил, хотя и не курю. Пожал руку. А может даже напился. Правда, и в этом он был умерен. Ну ни каких слабостей. Как – то не по творчески это. Аж, стыдно за него. А где дикие дебоши? Бесконечные пустые философствования за пьяным столом? Про женщин совсем молчу. Где традиционные венерические заболевания? Творческому человеку без них, ни как. Это как пропуск в богему. Всматриваюсь в фото. Он просто не такой как мы. На его высоте нет этой мышиной возни. Наши слабости ему не интересны. Он выше. Красота человеческих отношений, о которой он говорил, с лихвой их заменяла. И приносила высочайшее духовное удовольствие. Выше которого только небо. Так что любой, каприз.