Дневники

Читаю дневник Сартра. "В моем возрасте легче смириться со смертью, чем с уничтожением своей жизни". Актуальное ощущение. В каком это возрасте для него? Судя по дневнику, на год больше, чем сейчас мне.
Прошло четыре года. И я начала заново. С первой страницы. Если еще точнее,с фото Сартра в военной форме. Той весной я уехала и все четыре года мысли об этой книге, едва начатой, сданной в библиотеку перед поездом, то и дело возвращались. Восьмисотстраничного удовольствия на тонкой до прозрачности бумаге хватит на долго. В этом ужасном возвращении есть хотя бы такой плюс.  Будто я была в аду и теперь в него вернулась, пытаюсь себя убедить, что в прошлый раз уже сгорела, поэтому в этот будет не больно. По крайней мере не настолько. Хотя бы не смертельно. Город, в котором прошло детство - вот самое страшное место, полное воспоминаний о жестокости, страхе, тревоге, потерянности, надеждах, мечтах, бесконечной боли тех лет. Пустые слова. Облупленная краска на стенах, грязные дворы. Всюду идет со мной та девочка, перепуганная до ужаса. Начиная с детского сада и до пятого курса института. Будто вожу ее за руку и показываю - ты выросла, ты умеешь оградить себя от этого, ты долго училась.