Это не сон

Уже месяц ни с кем не общаюсь. Даже если исчезну, никто этого не заметит. Чувствую, ещё немного - и пробью новое дно. Чтение книжек не спасает - прошлогоднего чуда не будет. От скуки хочется лезть на стенку, но надо как-то жить, что-то делать, искать новые способы скоротать время, иначе и смысла жить не будет вовсе. Не спал полночи, дал волю мыслям сожрать меня с потрохами. Пусть я никчёмен, пусть на меня кричат, унижают, говорят, какой я дебил и придурок, я не дам никому себя сломать. Я всё ещё верю, что смогу отсюда выбраться и что меня ждёт счастливый конец.

За прошедшее время ничего не изменилось. Прочёл пару учебников, закончил "Антрополога на Марсе", продолжил свои пробежки. Ежедневно выслушиваю нотации: "Сколько я тебя знаю, ты как был дебилом, так им и остался. А ещё программистом мечтает стать. Да кто тебя вообще на работу возьмёт?" и всё в таком духе. И самое смешное, что это никогда не кончится. Хочу просто исчезнуть, раствориться в безбрежном океане и стать пищей для рыб. Как там в песне поётся,
"Быть хоть кем-то, став одним целым с одеждой, раствориться в беседах праздных,
Всю свою жизнь я пытаюсь быть деревом в тощем теле человекообразного."

Мне нужен отдых, и не где-нибудь и когда-нибудь, а сейчас. Но жизнь диктует свои правила, и в город я смогу вернуться не раньше апреля. Но уж когда вернусь, то завершу начатое. Точка.

11 декабря 2019