Тем, кто с ней знаком

Она любит солнечный ветер. И пространство. Такое, чтоб распахнуть руки, вдохнуть, и...полететь, не чувствуя под ногами земли. Даже если это просто асфальт, об который можно расшибиться в кровь, опоздав со взлетом или случайно споткнувшись.

А еще она любит летать над бетонными аэродромными плитами. Нет, она не мнит себя самолетом, просто именно там-бесконечность, уходящая в небо. Она любит чувствовать бесконечность. И умеет это делать. Бесконечность любви. Воздуха. Жизни.

Даже если перестает жить самый близкий. Самый родной. Кровиночка.

Там, где она, не может быть смерти. Потому что она способна всё оживить. Всё. И засохшую в стакане веточку, и кусочек хлеба, превратившийся в сухарь, и лицо на стареньком черно-белом фото. И радость, и боль. И слово, и ноту, и линию, и жест.

Ее иногда пытаются растоптать, унизить, осмеять. Поставить преграды, запереть на засов, лишить пищи и сна. Вызвать чувство ложного стыда, обвинить в распутстве, навязать грубую, лишенную жизненной пульсации, мораль.

И тогда она исчезает. Не совсем и не насовсем. Растворяется, становится невесомой, а, слившись с дыханием, возносится вместе с ним к вершинам смыслов.

Она всегда возвращается. Всегда. Потому что есть те, кому она нужна, те, кто ее ждет. Пусть даже молча. Главное, искренне. По-настоящему.

Иногда она меня мучает. Когда ей очень хочется летать. Она разрывает меня изнутри, иронично смеется, больно толкает в душу, а порой тихонько плачет. Так, чтоб никто не видел и не слышал. Ну, кроме вас. Тех, кто знаком с ней. С моей Музой.