Родные не ломаются, не выходят из строя

Родные не ломаются, не выходят из строя, не сдаются, не опускают рук, не пускают всё на самотек. Творят херню, ошибаются, спотыкаются, падают, но снова встают. Чинят ржавыми отвертками поломку, прикладывают к больным местам подорожник. Хрен его знает, как это действует, но как-то этим вылечиваются. Нелепо пряча дрожащий подбородок и бегая, в смятении, глазами по углам. А ресницы у обоих влажные... На щеках остыл румянец. Плечи покатые. Сдавленные виной. Влажные от нервов ладони. Руки прячутся по карманам. Любимые ведь тоже ошибаются, оступаются, бывают не правы. И одна сторона кричит другой: "Выбор за тобой!". И завидуешь тем, у кого он правда есть. А у родных его нет. И никогда не было. Это иллюзия. Даже если бы жили на разных концах света, не знали языков друг друга, наступил бы тот момент, когда мы вновь бы друг другом задохнулись. Находясь на узком подоконнике. В кровати, со знакомым скрипом. На расшатавшемся столе. В полутемной прихожей, у стены. На не удобном диване. На скомканном ковре, на полу. Я не знаю как это работает, у родных, есть возможность расстаться, но знаю точно, нет выбора вновь не сойтись.

Lionheart©