***

Жизнь есть нечто загадочное, местами тяжелое и непонятное. Как ее жить? Зачем?
Вот приходит обычные среднестатистический гражданин к врачу, мол, тут болит, там ломит, не умру ведь пока, а? Врач кивает, клацая по клавишам, бросив на бедолгу один лишь короткий взгляд. В кабинете пусто, и клацанье отлетает от стен, кружа по замкнутому пространству. За окном обязательно дерево. Из-за двери слышны чихания, кашлянья и прочие причитания. Закончив писать на компьютере, доктор кивает сама себе, мычит что-то вроде "так, теперь это, вот", выуживает чистую белую бумажку, режет ее на две половинки и пишет своим докторским (ничего не понять) почерком названия лекарств. Сует в руки, всё, свободен, скажите, чтоб пока не заходили, я позову. Что за болезнь, как ее лечить, что за чудодейственные средства должны справиться с этакой напастью? Никаких ответов.
Так и в жизни. Ничего не понятно. Что? Куда? Так и тычешься по аптекам со своей бумажкой, надеясь, что там люди уж ко всему привыкшие, помогут, не погонят. Вот возьмите, я почерк не понимаю. В ответ - понимающее молчание. И снова ничего тебе не понятно, и сил понимать уже нет. Проще махнуть рукой, смести лекарства в сумку и пить, не читая инструкции, а как прописал врач. Умирать, правда, пока не хочется. А так, кто его знает? Ничего страшного, что вместо левого бока колется где-то в правом. Врач же плохого не посоветует. Да и жизнь такая сейчас, понимаете.