Снова заваруха – мира передел.
Выпьем же, Петруха, за родной удел
в вечном карантине.
Власть, гребя деньгу,
и вчера и ныне гнёт народ в дугу.
Держиморда в маске пришибёт, коль ты
навостришь салазки вон из духоты
комнатушек блочных с кухней три на два,
где от дум полночных пухнет голова.
Страх ладонью липкой застит белый свет
тем, кому дубинкой перебит хребет.
Наливай, Петруха, раз судьба свела.
Слышу - дышит глухо в спину Абдула.
Обложили черти всех нас, как зверей.
Рабство хуже смерти! Не жалея, лей
горький хмель на раны.
Сердцем полыхнём
и через капканы за флажки махнём.
Белое солнце пустыни
© Copyright: Татьяна Павлова-Яснецкая, 2020
Свидетельство о публикации №220051601551
Свидетельство о публикации №220051601551
Рецензии