Клюквенным соком забрызганы стены.
Клюквенный сок на губах.
Кислый-прекислый, со вкусом измены.
Это – конец? Мат? Или шах?..
Кровь давно уже стала водицей.
Слёзы – часть образа. Души – слова.
Люди – лишь спицы в чужой колеснице.
Судьбы чужие – трава.
Родина чувств – давно уж не сердце.
Мысль плюс ум равно «незачёт».
Жизнь сочится, как холод под дверцей…
Клюквенный сок течёт…
16.05.2020
Кризис
© Copyright: Олег Букач, 2020
Свидетельство о публикации №220051602316
Свидетельство о публикации №220051602316
Рецензии
