Она сидела на скамейке

     Она сидела на скамейке, тихо качая ногой. Её время пришло, и Она была во всём права. Она знала больше, чем всегда. И это убивало в Ней праздник.
     А Он… Он смотрел мимо. Прямо в глаза. И шептал обещающие продолжение слова. Может, Он говорил их любой, что случайно оказывалась рядом. Может, нет.
     Лёгкие слова. Невесомые. С лёгкостью ветра слетевшие с уст и тяжёлым аргументом осевшие в памяти.
   … Нет, не в сердце. Сердце давно занято.
Другим. И другой.
     А потом будет снова Она. И Он будет гладить её волосы, щекотать ресницами щёку. И напевать песню о встрече навсегда.
     Скамья опустела по одному. Ей налево. Ему  согреть душу.
     Его друзья будут думать, что он слабый. Он и рад загородиться фантомом единственной встречи от жизни. И он знает - алкогольные утехи не утешат. И никто не скажет,  что он не прав.
     Сколько же надо силы, чтобы поддержать давно исчезнувший мираж. И сколько надо огненной воды, чтобы быть героем среди чужих…
     Ей будут говорить - забудь. Она забудет эту дорогу. А вскоре появится человек, он бросит мир к кончикам её желаний.
     Но сердце и память заняты. Куда ты?
     Её мама подсчитает - так будет лучше для всех.
     Белое с чёрным ляжет негативом на семейное фото.
     Может, она будет жить с ним до юбилея. Может, он бросит её. И её ребенка.
     И причина даже не в том, что они - не пара…
     Просто… круговорот боли в любви…
     P.S. точнее неврозы.


ВОЛКОВА ГАЛИНА
Омск,
29.10.2002