Марихуана

Иду по Лондону. 1990 год, лето, гастроли. Свободные три часа. Денег нет, в кармане пять фунтов. Хочется кушать.

Захожу в маленький бар. Долго выбираю, заказываю чашку кофе и бутерброд. Плачу четыре фунта и пятьдесят пенсов.

В голове арифметика: моя зарплата в музыкальной школе — 100 рублей в месяц. Только что, по официальному курсу, проел двухмесячную зарплату учителя.

Выхожу на улицу. Хочу курить. В баре курить советскую сигарету не решился: два дня назад сделали замечание, а, узнав откуда мы, тут же подарили пачку «Мальборо», которую я решил пока приберечь.

Итак, достаю «Приму» (кто не знает — это такие сигареты без фильтра). Подхожу к дверям закрытого магазина, достаю спички, прикуриваю.

В двух метрах от меня, в спальном мешке, облокотившись на ступеньку, устроился нищий. Я смотрю на него, пускаю дым, улыбаюсь. На противоположной стороне улицы проходит английский полицейский, не обращая на нас никакого внимания.

Нищий одет в ещё вполне приличную одежду — у нас бы он сошёл за туриста. Худощавый дядя лет шестидесяти (как мне спустя тридцать лет кажется).

Вдруг слышу — обращается он ко мне высоким голосом:

— Сэр… та-та-та-та… «мани»?

— Нет, — говорю. — «Мани» нет. Сам являюсь бедным русским туристом.

Он жестами показывает: если нет денег, то хотя бы сигаретку.

Отвечаю, что у меня только плохие советские сигареты.

Но он на своём — подай и всё.

Достаю «Приму». Он хватает сигарету длинными пальцами.

Достаю спички, даю прикурить.

Он закрывает глаза и, предвкушая удовольствие, произносит:

— Марихуана?

И затягивается…

Что было дальше — плевки, вопли, резкое движение в мою сторону и моё поспешное бегство. Только через квартал утихла ругань за спиной. И не просто ругань — отборный русский мат.

Подумать только, где и от кого… от лондонского бродяги!

17.05.2020