СОН

     Покойный Ролана Быкова, остроумно сетовал: «В детстве - поужинал, и еще можно во двор выбежать. Думаешь: как много еще времени, пока мать домой позовет. А теперь что? Лёг - встал, лёг - встал - Новый год!»
     Сон. Я дома. Кабинет. И пора ехать. А у меня ничего не готово, вещи не собраны, не сделаны какие-то дела, книга не закончена, не повидался со всеми, а внутри все время звучит - «Скорей, скорей! Не успеешь, опоздаешь!»  Возникает странное ощущение: жизнь одновременно на месте стоит, ничего не меняется, и в то же время летит с растущей скоростью. Время становится просто бешенным. Мелькают дни, недели, месяцы, годы.
     И в беспощадном, свистящем беге времени наступает старость. Все знают, что это произойдет с каждым, но никто не ожидает, что это будет так скоро и так неожиданно. «У природы нет плохой погоды..., надо благодарно принимать...» Да знаю я все это, знаю...
     Понимаю - я - кладезь сведений о простых вещах, сокровище воспоминаний, мыслей и рассуждений, ничем не прославился и, конечно же, не стал солью земли. И должно быть легче: отпадает множество обязанностей, утихает головная боль по поводу неурядиц - все равно, я с ними справиться не могу. Себе – «Успокойся, утихомирься...» Но нет, ничего подобного не происходит. Старость здесь, болезни на месте, но …парадокс - не чувствую себя стариком, не чувствую и все! Голова работает, г-н Альцгеймер еще очень далеко и заменяется пока веселой поговоркой: «Маразм нам заменяет память!».
     Но часто думаю о смерти. Шире. Ведь жизнь и смерть человека - это что-то одно! Последняя точка - не конец, а просто завершение, венец всего, что пережил и сделал человек за годы своей долгой или недолгой жизни. Не обрыв надежд, мечтаний, не обрыв того, что удалось сделать в жизни. Нить не порвалась. Земные дела, земные чувства завершены, мы на пороге разгадки величайшей божественной тайны! И меня никогда не покидает простодушная мысль о том, что, может быть, я смогу обнять потерянных в детстве любимых людей, и они будут меня любить.
     Я иногда возвращаюсь в этот сон. Научился летать. Не на Земле. В другом мире, во сне. Я много лет в своих снах разгонялся, пытался поймать грудью воздух, но как-то не получалось. Бывало, падал. Но летал. Сколько было радости!..
 
     P. S. Вы когда-нибудь видели, как летают стрижи или ласточки? Точно также, в радости летал и я. Расставив руки, поднимался вверх и опускался вниз. Вокруг была бесконечность, но я точно знал, что это верх, а это низ. Вдруг, понял, что внизу за мной наблюдают те, кто мне дороги. Не видел их, но знал, что они здесь. Счастливый, я спустился, широко расставил руки и пролетел мимо. Затем развернулся и ракетой взмыл в небо. И вдруг подумал, - да я же просто летаю! 
   И вернулся в тело.

P. P. S.
…Службу бессрочную ты отправляешь. Взгляд тех,
словно бы фосфор, пылает в густой темноте.
Склизким, холодным вьюном льнет к тебе и к теплу,
и просыпаешься, скорчившись в мокром диванном углу.
Кровь громыхает, и сердце колотится ей в унисон,
ты закрываешь глаза и – провал – и опять новый сон.
Он и петляет, и манит, уводит в звенящую тьму,
в калейдоскоп, что доступен тебе, лишь тебе одному.
Сны помешались, реальность – опять проросла,
та, что - из детства, из пестрых осколков стекла.
Дом, где ты жил, как отцовский брегет, часовой механизм,
вот ты летишь над рекою и городом, резко пикируешь вниз.
Тупо под ложечкой ноет, и ветер хохочет  в ушах,
точки беззвучные, мушки цветные в каньоне кружат.
Мертвую сделав петлю, рухнешь в детства кровать,
и навестят тебя мертвые чаю попить, помолчать.
Ты, запыхавшись, очнешься средь ночи, в седой полутьме,
май за окном, кабинет пахнет снегом, как будто к зиме.
Сотни тропинок твоих уж не раз коченели во льду,
в том нездоровом, бескрайнем, холодном году.
Лишь затаиться осталось, и сесть бригантиной на мель,
чтобы дождаться, что стихла ночная метель, -
тропы видений засыплет все липкий, болотистый снег,.. 
Между лишь ночью и снами, находит себя человек.










































































coverсия