Алая палитра

  - Дорогой, возьму твои ключи? Свои не могу найти. Я скоро.
  - Хорошо, - возвращаюсь к картине. Пытаюсь провести ровную линию горизонта, но кисть, словно издеваясь, причудливым зигзагом скользит по холсту.
   - Чёрт! - отбрасываю пензель. Вчера в очередной раз заходил на выставку художников-любителей. Или вкус изменился, или стал чересчур придирчив. Частенько открывающаяся панорама особо не цепляет, не вызывает бурю эмоций. Красиво, правдоподобно... но не более. Встречаются натюрморты, изобилующие параллельными линиями, от которых рябит в глазах; а некоторые крохотные эскизы почему-то излишне вытянуты, что усложняет восприятие. Хотя и мои работы не лучше. Оглядываю груду свёртков, валяющихся в углу. Никчёмная халтура!. Срываю очередной набросок пейзажа, над которым бьюсь уже вторую неделю и, как всегда, бросаю его в большой металлический таз, что рядом на полу. Чиркнув спичкой, поджигаю неудачную зарисовку. Пламя, лизнув полотно, вдруг перебрасывается на пол, а затем по шторам к шкафу. Хватаю для таких случаев стоящий у стола огнетушитель, но тот, жалобно пшикнув, замолкает. Оглядываю его, пломба сорвана. Какого... Бегу в ванную, хватаю ведро и, открыв кран, замираю в изумлении - воды нет. Всё как нарочно! Кидаюсь к входной двери, но та заперта на ключ.
   - Жакли-ин!
   Теперь всё складывается. Ведь на свадьбу согласилась только после того, как узнала о моём богатом дяде. Да и его самоубийство тогда показалось странным. А сейчас огнетушитель, запах ацетона в мастерской, вода и... Дышать становится невозможно. Все помещения наполняются едким дымом. Подбегаю к окну и распахиваю его. От злости до боли сжимаю стальную решётку. Там, на холме, различаю знакомую фигуру в красном платье перед мольбертом. Помнится, жена рассказывала, что в студенчестве училась в художественном... Явно смотрит в мою сторону, зарисовывая. Во удивится, когда узнает, что все счета чудаковатого дяди Кипа липовые, для отвода глаз! Единственное, что он мне завещал - этот дом, в котором и спрятал свои миллионы.